Nada me inspira el mar sino compasión y nostalgia
pero siempre miento
sobre lo que siento
lo que siento sólo es lo que miento
lo que pienso no soy
soy lo que miento que soy
lo que disfrazo de piensos
(Mi olfato ha ido muriendo con los años
con los daños)
Soy un hombre dañado
los restos de un banquete
del que todos se fueron con hambre
o quejándose de agruras
(dispepsia del alma)
y del pésimo cocinero
Soy lo que miento
lo que he mentido ser
soy
Escribir es sólo otra misteriosa forma de roncar
sin hacer ruido
escribir es sólo otra apnea de sueños
sumergirse en otro sueño y mirarse las entrañas
como si fuesen un crucigrama.

Perro de traspatio

Desde la ventana de mi cuarto veo el patio de la casa de atrás. Sobre un montículo de escombros, cercado, confinado al olvido del patio trasero, está un perro negro, mirando hacia la calle. No importa que llueva ni que el sol en perfecta vertical le caiga a quemarropa, el perro siempre está ahí, mirando la calle, atento a cualquier cosa que pase, lo que pasa por la calle es lo único que pasa en la vida del perro. A veces me he preguntado qué es lo que pasará por su mente de perro cuando en la calle nada pasa, en qué piensa cuando observa concentrado un punto fijo en la calle desierta, durante horas. Luego pienso en el niño que vive dentro de mí y que se aburre mirando a través de una ventana; a veces el niño se parece tanto al perro que vive en el patio atrás de esa casa que desde mi ventana veo. ¡Dios, yo soy ese perro!

Y tú, ¿crees en el porquiflú?

Estampa del puerto

Hay un gringo en el mostrador, vino a hacer un scan; cuando termina, en su perfecto inglés que nadie más nota y que para nada le sirve aquí, pregunta por una peluquería mientras le entregan su cambio. La que atiende le pregunta a la que no atiende, cuesta trabajo saber cuál es cuál, se parecen tanto, se funden se espejean: ¿Que dónde hay una peluquería? La que no atiende despega los ojos del monitor: está pasando la iglesia todo derecho, dice con infinita hueva. La que atiende repite al gringo: está pasando la iglesia todo derecho. El gringo no entiende un carajo pero hace como que entiende. Sale.

¡Nomás te faltó decir Dios quiera!

Acabo de descubrir Last.fm. Y está muy bueno mientras no empiecen a cobrar. Como casi siempre todo está bien hasta que te empiezan a cobrar. Alguien sabe de algún trabajo que yo pueda hacer. Sé hacer tanto y ala vez tan poco. Estoy aburrido, espero encontrar algo pronto.

Esta película ya la vi.

sólo podemos vivir toda la vida
hoy te extraño
te extraño pero no tanto como para ir a buscarte
negación, negación
te pienso pero no como obsesión ni aun como deseo
en el recuerdo te miro como se mira el cáncer que no nos mató
que sólo nos dejó más jodidos
carentes de algo
pero sólo podemos vivir toda la vida
quisiera ser completamente libre pero no voy a serlo
no tener que hacer algo ni sufrir por no hacerlo
hoy mi especie extraña un pasado en común con las plantas
el hombre blanco sólo puede bailar sobre plantas muertas
ríe en el fondo del tiempo
sin dientes
el paraíso arrasado
Tierra, negación, negación:

… y sola poder vivir toda la vida
… y he vivido tantas cosas
… y estoy cansada de cosas como gente
… desde hace milenios

I don´t wanna grow up - Tom waits

Well when I'm lyin' in my bed at night
I don't wanna grow up
Nothin' ever seems to turn out right
I don't wanna grow up
How do you move in a world of fog
Always changing things
Makes me wish that I could be a dog
When I see the price that you pay
I don't wanna grow up
I don't ever wanna be that way
I don't wanna grow up

Seems like folks turn into things
That they'd never want
The only thing to live for
Is today
I'm gonna put a hole in my TV set
I don't wanna grow up
Open up the medicine chest
And I don't wanna grow up
I don't wanna have to shout it out
I don't wanna my hair to fall out
I don't wanna be filled with doubt
I don't wanna be a good boy scout
I don't wanna have to learn to count
I don't wanna have the biggest amount
I don't wanna grow up

Well when I see my parents fight
I don't wanna grow up
They all go out and drinking all night
And I don't wanna grow up
I'd rather stay here in my room
Nothin' out there but sad and gloom
I don't wanna live in a big old Tomb
On Grand Street

When I see the 5 o'clock news
I don't wanna grow up
Comb their hair and shine their shoes
I don't wanna grow up
Stay around in my old hometown
I don't wanna put no money down
I don't wanna get me a big old loan
Work them fingers to the bone
I don't wanna float a broom
Fall in love and get married then boom
How the hell did I get here so soon
I don't wanna grow up

I don´t wanna grow up

cuando era niño podía inventar personajes, historias de viajes,
batallas épicas
al crecer fui perdiendo esas compañías
he dejado a tantos amigos abandonados tras de mí
todos los que antes fueron mis mejores amigos hoy son completos desconocidos
que de topar en la calle no reconocería
ahora sólo puedo pensar en mí
extraño al niño que fui
el extraño niño que fui:
no quiero ser adulto, me niego a serlo

me cagan los adultos!

sólo puedo escribir sobre mis diminutas
pendejadas en forma de esto
barril sin fondo
barril sin forma
barril de pólvora
todos los que estamos vivos estamos sentados sobre un barril de pólvora
del mundo hicimos un polvorín
y en las discotecas de la playa
danza el hombre blanco
entre luces, drogas y flamas
y sexo y orquídeas y ninfas

¡Qué gran invento el snorkel!

1
Cuando hay luna llena, grande y redonda
como una claraboya:
un plato de plata golpeado por el sol
(el crepúsculo: una reverberación de gong)
las nubes se vuelven fabulosos globos
de acero inoxidable
zepelines de plomo
bóvedas de vaporosos tajmajales
flotando, nadando, surcando
como rayas marinas
con espíritus de papalote
el cielo de viento fresco

2
El cielo se vuelve océano
desde el fondo, mirando hacia arriba
la luna es el sol
la lejanía es profundamente azul
profunda mente azul
las nubes como icebergs vistos desde abajo
en el fondo de la noche

3
Escucho el zumbido de la carretera:
cascabeleo viperino en la lejanía
(tendida la carretera como una serpiente)
es como estar bajo el agua
y escuchar el motor de una lancha

4
Soy la botella verde que flota
con un mensaje de auxilio
sin rumbo por el oceáno
y el que la encuentra
la encuentra siempre un día después
de muerto el náufrago

El gran poeta

Del gran poeta todos esperaban,
en su lecho de muerte,
frases grandiosas como adornado colofón de una vida brillante entre letras
o acaso tres palabras crípticas para los fanáticos y los estudiosos.
Pero tras un acceso de tos,
saliendo brevemente del letargo amorfo
de la morfina,
como quién sube a la superficie a tomar aire,
con un aliento de consomé podrido,
apenas alcanzó a preguntar:
“¿Qué día es hoy?”
y luego se murió.

Y en su epitafio a petición expresa de su mejor y único amigo
escribieron: “Aquí yace… quién demostró en vida que puede morir el corazón
y seguir vivo el cuerpo, y que es posible vivir de suertes poéticas
entre los imbéciles y los perplejos.”

¿Alguien ha oído hablar de la física cuántica?

Para empezar debo confesar que conforme pasan los años se me va olvidando el español, su orden, sus palabras, sus normas, por ejemplo ya no recuerdo dónde van algunos acentos y si de por sí las palabras con "g" o "j" me provocaron varias situaciones vergonzosas, ahora sencillamente las evito, siempre que se puede: coger o cojer, qué más da, una es para coger igual a tomar, agarrar y la otra para cojer, follar, fornicar, en fin, como buen vago que soy, divago: dos vagos. He pensado en los días de la facultad y como siempre, como todo tiempo pasado fue mejor, los he añorado, los he sufrido, una aplanadora de nostalgia pasando sobre mis escasas horas lúcidas. No queda nada de eso sino el recuerdo, no hay máquina del tiempo que me permita volver o, si la hay, es esta máquina descompuesta que llamamos memoria. Recuerdo ahora mismo a Julián del Casal, otro enfermo de saudade, pero ¿hay alguien allá afuera que siga leyendo poesía, que memorice versos sólo para recitarlos en la noche a oscuras como quien reza un padre nuestro? Yo no soy.

Pienso en otro episodio de mi vida o no sé si fue mi vida o fue la televisión, hay diferencia? Si uno es lo que cree y lo que uno cree es un constructo amorfo lleno de imágenes de televisión, qué es uno sino televisión. Un anciano constructor de cohetes al borde de la muerte por un cáncer terminal reflexiona acerca del universo mientras mira un encuentro de box en la televisión: no hay dos boxeadores, dice, somos nosotros los que vemos dos boxeadores, no hay un huracán, sólo nosotros que de la inmensa sopa cósmica de partículas chocando locamente entre sí sin orden ni concierto extraemos las formas como cuando miras el tirol del techo y encuentras didujos clarísimos de todo tipo, somos nosotros los que escogemos ver el huracán, todo es parte de todo, no hay parte sino todo, a nivel cuántico, un montón de partículas desenfrenadas y nada más. En fin, tal vez sólo recuerdo episodios que le resten importancia a mi vida, sólo memorizo las cosas que me permitan justificar mi tedio y mi inmensa hueva por todo lo que existe. Obviamente simplifico todo, mi ignorancia me autoriza a simplificar todo. Escribir es un acto de ignorancia, de ilusión, mentira, magia.

NO ES CIERTO!

Siempre en la calle sucede lo mismo, pensamientos en ebullición, burbujeantes en mi cerebro, un alka seltzer de ideas posibles en la escritura no en la calle, no en el mundo real de allá afuera tan irreal como el de adentro. Hay que correr, encontrar el lugar y el silencio adecuado para vaciarlo. Siempre sucede, llegar, encender la computadora, estrenar la hoja y regresa el pasmo, al silencio, al olvido de las maravillosas ideas que no me dejaban andar con seguridad por la banqueta. La película no comenzó y las cortinas cayeron. ¿Fue así o me dormí? ¿Dónde estuve todo este tiempo?
Cancún es como un laberinto. Las calles dan vuelta siempre en sinuosas herraduras que desembocan en avenidas igualmente enredadas unas con otras en un desorden abrumador. Quizá quienes planearon la ciudad pensaron en mantener algo del espíritu caótico de la selva que destruyeron para construir esto, esta mancha urbana que es como una dermatitis, una calva de escamas resecas en el cuero cabelludo del planeta, un eczema. La época de huracanes terminó hace meses. La esperanza de que un meteoro como Wilma borre esta aberración no se renovará sino hasta julio o agosto, mientras tanto hay que aguantar, hacer uno como que hace algo, no dejarse caer del todo.
Salgo de nuevo, camino las dos calles hasta la tienda y compro un litro de cerveza, una caguama. Esta vez me decido por la Corona ya que la Victoria no logro terminármela desde que le agregaron 20 o 30% más. Pienso en mi querido Pessoa, recuerdo su imagen como si hubiese sido mía, como si yo lo hubiera visto cruzar la calle, entrar al bar, beber un aguardiente barato, paliar así la soledad que el padecía y yo no, y yo sí. Hay poetas que te poseen como espíritus malignos, hay seres así.
No hay amabilidad en el tipo que recibe mis dos monedas de diez pesos. Pienso que está muerto. Es el dueño de la tienda y la tienda es horrible, hay un gran ventilador al fondo, unas computadoras viejas en renta, gente sentada que no habla entre sí, lo de siempre, pero habla con gente desconocida a miles de kilómetros. No hay amabilidad ni gratitud por mi compra, como decía, recibe las monedas, tampoco digo nada, tomo mi botella y vuelvo a casa. Pienso en escribir.
Cuando yo escriba mi novela no habrá sino campanas en mis oídos, no habrá sino estruendosos golpes sobre el teclado, explosiones y firmes muros de letras cayendo sobre una población aterrada, edificios de párrafos que la voz convertirá en escombros, nada de selvas, ni de aves ni principios ni finales ni estaciones ni tiempo, sólo un largo tren hacia la nada, al silencio.
Pienso que ni siquiera tengo la lucidez necesaria para volverme loco. Siempre que mi mente comienza a desintoxicarse corro en busca de alcohol, de cannabis, de valium, de antihistamínicos, de medicinas contra el dolor. Es parecido a encender la televisión pero un poco menos. Pretextos, hipócritas justificaciones, me gusta estar drogado, me gusta no ser quien soy.
EL teléfono ya no suena y está bien, los que corren emocionados a contestar una llamada como si fuera Dios en persona me parecen seres despreciables y estúpidos como adolescentes de quince años. Tampoco hablo con nadie, en el fondo de mi corazón no hay nadie, nada, ninguna voz que extrañe, en el fondo de mi corazón hay herrumbre y la basura dejada en un local comercial vacío. En el fondo de mi corazón no duermen ni los desamparados.
Me siento y escribo esto mientras recuerdo rostros. Es curioso como a veces la vida entera se reduce a un puñado de rostros deformados, los asientos de la memoria. Si muriera ahora no sé qué clase de película pasaría frente a mí simulando ser mi vida. ¿Será verdad eso? ¿Antes de morir ves toda tu vida como si al despeñarte al acantilado resultase interesante ver el camino que dejaste atrás?

Para evitar confundirse lo mejor es evitar la televisión

Estoy convencido que esa teoría ampliamente difundida que muestra a la Tierra como el escenario de una constante y encarnizada lucha por la supervivencia es una gran mentira. Cada día estoy más convencido de que la tierra es un lugar apacible donde pasar un buen rato. No somos sino un chispazo, un instante brevísimo en la historia del cosmos y al mismo tiempo somos parte de ese mismo cosmos eterno y pulsante que flota sobre la mano de un dios que es más que una mano y que escapa al precario entendimiento de la dimensión que habitamos. No hay conciencia ni ciencia ni arte ni doctrina ni religión que se acerque siquiera un poco a dios y sin embargo toda ciencia o conciencia o arte o doctrina o religión o palabra es parte de ese dios infinito. Yo no creo en dios, es decir, no creo en él como un gran ojo evaluando nuestras acciones y una gran oreja ávida de súplicas, no creo en un dios intervencionista, como diría Nick Cave, no creo en el dios idea, la idea de dios es por definición una idea idiota, no creo en el dios oveja ni en el dios barbacoa ávido de inmolarse por nuestros pecados.
“Barbacoa de dios que quitas el pecado del mundo ten piedad de mí”.
La teoría ampliamente difundida que muestra a la Tierra como el escenario de una constante y encarnizada lucha por la supervivencia ni siquiera es una teoría, es una idea capitalista esparcida por una corporación mediática que controla varios canales de televisión como el discovery channel o animal planet. Es en realidad una misma cosa con varios tentáculos, el Zeitgeist. Han creado aberraciones tales como el cazador de cocodrilos que seguro ahora reencarnó en cocodrilo y tendrá también un güey que lo esté chingando. Y han inventado también esta noción del planeta voraz, insaciable, predatorio. Lo único realmente predatorio en este mundo somos nosotros, unos monos rosados muy acelerados y hedonistas a más no poder.
Los únicos que pueden ver la grandeza de la raza humana son los integrantes de la misma raza humana, nos autocontemplamos, somos monos narcisistas; todos nuestros crímenes contra el universo los hemos justificado con la superioridad que nosotros mismos creamos y nos creimos. Soy el último hijo de una era pasada y he llegado tarde a todas partes.

Do you realize?

¿Te has dado cuenta que tienes el rostro más hermoso del mundo?
¿Te has dado cuenta de que cada una de las personas que conoces un día morirá?
¿Has notado que la felicidad puede hacerte llorar?
¿Has hecho conciencia de que flotamos en el espacio?

¿Te das cuenta que cada una de las personas que conoces un día morirá?

Y en lugar de darles todas tus despedidas
mejor hazles saber que te das cuenta que el tiempo va de prisa
que es difícil hacer que las cosas buenas perduren
que algo que cae, hacia arriba o hacia abajo, es sólo una ilusión provocada por el mundo que gira

Te das cuenta
¿Te das cuenta que tienes el rostro más hermoso del mundo?

Doppelgänger

mujer el mundo está amueblado por tus ojos
se hace más alto el cielo en tu presencia

Han visto a mi doble
desprendido del espejo
repetidamente por los caminos que caminaste,
en tu tierra natal,
mi doble desconocido espía la esquina
desde donde se ve la que siempre será tu casa,
habitada ahora por voces extrañas
y ancianas con gatos negros.

Han visto a mi doble desconocido
ser atropellado, realizar piruetas,
saltar desde el tercer piso en llamas,
conducir autos deportivos,
lo han oído silbar una melodía
y cantar a ratos: “todo lo cura el tiempo
menos las enfermedades incurables,
eres como el sida,
rimado con lujuria y partida”.

Mi doble te ha dicho en cartas:
“mujer, yo te asfalté por dentro,
te dejé lista para que un tren bala circulara por tus entrañas,
con mis puños raspe tus paredes,
con mis lágrimas regué tus lechos marinos,
tus lechos secos
con leche”.

Han visto a mi doble desconocido
a años luz del espejo madre
que lo parió a la vida,
el corazón de mi doble desconocido
es de talco,
lo he visto por el rabillo del ojo,
lo han visto por los caminos que caminaste,
lo han visto en los baños escribir con mierda
tu nombre,
lo han visto durmiendo en las banquetas,
afuera de la cantina del infierno
vomitado de pies a cabeza.

He pensado tantas veces en dejarlo suplantarme.

Han visto a mi doble desconocido
repetidamente
pero nadie me ha vuelto a ver a mí.

México, país de legalidad

Un guardia de seguridad juega con su macana muy cerca de mí. Me da un poco de gracia, nada en él parece amenazante, salvo la idea de que es un guardia que juega con su macana en un centro comercial que por las tardes se llena de adolescentes.
Lo estoy logrando, lentamente me voy convirtiendo en un fantasma de mí mismo (porque si uno se esfuerza puede también volverse el fantasma de alguien más, pero es más difícil). Poco a poco voy desapareciendo de las listas de contactos, del recuerdo de la gente que conocí, de las agendas. Tal vez lo que aquí vierto será un día la única pista para hallar mis restos mortales. No puedo quejarme, ha sido una buena vida, ha habido un poco de todo. Mi mujer es la única que permanece a mi lado incondicionalmente, por ahora. Los años se van acortando, no me aferro a nada, mis sueños están guardados en baúles de palabras ilegibles, inconexas, sin terminar. Nada me impulsa, sólo la inercia me arroja de la cama, a veces un poco de vergüenza, eso no he logrado vencerlo, cierta culpa de existir como una lombriz aferrada al intestino de otro animal más grande. Todo hubiese estado mejor si no fuera tan antisocial, si la gente no me inspirara tanto miedo y desconfianza. Bla, bla, bla, buuuh, buuuh, buuuh, snif snif.

En otras cosas, esta semana arrestaron a un amigo por atropellar a una viejita con una camioneta de su trabajo, en realidad no la atropelló, sólo le dio un rozón que la hizo girar sobre su eje y caer lastimándose un hombro, unas cuantas horas de hospital y el susto. Mi amigo pasó cuarenta y ocho horas incomunicado en los separos de Cancún en una celda pequeña donde había otros 20 tipos, unos eran criminales de verdad, otros estaban igual de espantados y desorientados que mi amigo. Cuarenta y ocho horas en manos de otros criminales con uniforme, aterrado y sometido a maltratos psicológicos y físicos, dormitando a ratos a lado de un retrete sobre el piso húmedo y fétido, cuarenta y ocho horas más otras que pasó con los de tránsito más otras de traslado y trámites. Cuando lo vi de nuevo tenía los ojos llorosos, el rostro desencajado y se veía más delgado de lo que de por sí es. No podía hablar. No sé si le levantaron cargos, sólo sé que el hospedaje sin comidas le salió como en setenta mil pesos, parte fue para la viejita, que tiene ochenta y seis años, ¡carajo! a esa edad ni siquiera tendría que salir de su casa, y otra parte fueron por el hospedaje y propinas. (Mientras escribo viene a mi mente lo que leí en el mostrador de un negocio de envoltura de regalos: un perdedor siempre se queja, no ofrece soluciones, es parte del problema). El punto de todo esto es lo que ya se sabe: el sistema judicial y político está hecho para que sean los más jodidos los que van a la cárcel, para que los policías puedan extorsionar a sus víctimas, es decir a todos, para que los gangsters del derecho saquen su buena parte también y para que los políticos hagan proselitismo, por ejemplo en la carretera, un anuncio espectacular pagado por el partido verde ecologista que dice: "porque nos interesa tu vida: pena de muerte para asesinos y secuestradores": Terror, terror y más terror.
Casualmente durante los días que mi amigo estuvo privado de su libertad arraigaron por complicidad con el crimen organizado al Vikingo, el jefe de la seguridad pública de Cancún. No es ninguna sorpresa. Si arrestan a todos los criminales quién nos va a proteger, quién hará los arrestos. No voy a proponer una solución. Ya he dicho aquí tantas veces que no amo mi patria, que me avergüenzo muchas veces del país, que me avergüenzo del género humano, que más valdría destruir el mundo entero y no hacer otro. Y aunque hay días que quiero ser positivo, cada mañana la voz de un muerto dentro de mí me da los buenos días: "Bienvenido, Bob, bienvenido al asqueroso mundo de los adultos".

Homeless

Dejamos por fin el departamento de Cancún que nos rentaba la señora Farber. Estábamos hartos de ella y un poco también de los bichos que bajaban de los huecos de los focos y hacían fiestas pegados del tirol mientras dormíamos, estábamos hartos de las hormigas en el colchón, de la regadera que se encharcaba, de los gritos de la anciana madre de la anciana señora Farber y sobre todo estábamos hasta la madre de la renta desproporcionada que pagábamos cada mes. Lo dejamos, por fin y hoy estoy agotado. Uno no sabe toda la basura que acumula hasta que se tiene que cambiar de casa, casi nada de lo que tenemos sirve, casi nada es indispensable para el homo sapiens-nómada-recolector-cazador que por cierto ya no somos, quién sabe qué carajo somos (¿Pequeños simios habilidosos con mucho miedo a casi todo?). Hablando de eso, la mudanza me hizo preguntarme si nuestro abuelo pitecantropo pasaba visicitudes (¿se escribirá así?) similares a la hora de encontrar una buena cueva para vivir, comer, reproducirse, etc. Pero yo de prehistoria y de historia no sé casi nada. Ahora vivimos temporalmente de arrimados (literalmente) en un cuarto que nos prestó nuestro buen amigo Edgar, un gran amigo en medio de la selva, medio hippie, medio socialista, muy compartido y alivianado... liviano. La casa nueva que esperamos poder habitar dentro de unos días aún no la entregan. Mientras tanto somos homeless y nos cuidamos para no apestar al tercer día.

El amor es una palabra hueca

No importa mucho qué pienses tú o qué piense yo acerca de los puentes; tú estabas de un lado y yo del otro, caminamos sin vernos, yo miraba el piso, tú el río o el precipicio. No sé en qué punto nos encontramos, estoy casi seguro de que fue más cerca de mi lado, de mi extremo, porque tú debes caminar más rápido que yo, tampoco importa mucho. Te pedí un beso y eso me asombró primero a mí, porque yo no puedo a veces con esas solicitudes, los besos son como el poder, como la libertad, se arrebatan no se piden; tú en el fondo te reíste, muy en tu fondo, en ese calor que se mueve lento como buscando caminos o mejor inventando laberintos entre tus vísceras, luego te acercaste al barandal. Era un puente que era un camino que era una línea que rayaba el cielo muy alto y muy arriba, que recibía fuerte el aire, que el aire movía tu cabello, que sonreía en tu rostro, era un puente a la vez que un puerto y un lugar donde no había que dejar rastros. ¿Qué veías, qué pensabas en ese momento? Ya no lo recuerdas, está bien, han pasado meses y todo ha cambiado tanto en tan poco tiempo, como siempre. Un buen día, sin darme cuenta ya estás aquí, enfrente de mí, detrás de mí, abajo, arriba, estorbándome en las letras y en estas putas negras palabras. Ya te he dicho antes que las palabras no me alcanzan, no me gustan, cuando menos las que conozco; para hablar de lo que siento por ti la palabra amor me parece a la vez tan corta y tan vasta y tan ambigua y tan torpe; una palabra retardadita, pobre, que anda babeando todo con su estupidez; o acaso no es retardadita sino que está muerta y la andamos entre varios paseando como un títere grotesco que va dejando gusanos, larvas de mosca y hediondez por todos lados. Luego uno sin darse cuenta camina apestando todo con esa cantaleta de te amo, te amo, hacer el amor decir teamo, besar decir te-amo, oler decir te-amo, recibir cartas decir te-amo, teamote amo,te amo aquí, allá, allende. Y tengo por todo esto una labor encajada como espina invisible, una búsqueda... No, búsqueda no, más bien se trata de moldear una palabra hueca que juntos podamos rellenar con calma como si fuera una alcancía, una palabra hueca donde se vayan acomodando todos los instantes que disfrutamos y luego lamentamos que pasen vertiginosos y sin pausa; pedimos la hora y descubrimos asustados que las seis o las cuatro que estuvimos juntos duraron apenas treinta y tantos minutos.

Yo no escribo poemas ni escribo cuentos, no escribo ensayos ni diarios ni epístolas ni guiones. Yo no escribo, yo sólo soy una insignificante reverberación del Big Bang, un guisante flotando en el infinito caldo cósmico.

Riviera ¿Maya?

Íbamos a bordo del auto, por la zona hotelera.
En un prado había una familia indígena,
sentados pacíficamente, sin molestar a nadie
descansando en un prado sobre la acera junto a la calle,
formando un círculo.
Se detuvo una patrulla que venía delante de nosotros,
detrás una camioneta, de la policía también,
bajaron en total unos cinco policías
recogieron a la familia
(como los nazis capturaban a los judíos),
se la llevaron como si realizaran un servicio municipal de limpieza,
como si se llevaran las astillas olvidadas por las máquinas
que desmontaron la selva que aquí hubo,
como si limpiaran la banqueta.
Seguí de largo, conduciendo,
mirando hacia atrás
sin mirar mi propio camino
sin hacer nada para evitar lo que veía
seguí de largo como todos,
pregunté a los que me acompañaban
¿quién les dijo
que la Riviera Maya era de los mayas?

Intoxicado en Lorenzillo's

fuimos a comer a un restaurante lujoso sobre la laguna
yo pedí una cola de langosta a la parrilla
venía con tallarín
y puré de espinacas espesado con almidón de maíz
no le di a probar a nadie
dos horas después
víctima de una sensación de muerte
vomitaba la cena entera
de rodillas ante el ídolo inodoro
el Water close,
pálido, tan pálido yo como él,
cubierto de sudor frío
sufriendo retortijones
diarrea, cosquilleo en las extremidades
si este es el fin
que así sea, pero pronto,
pensaba

El mundo está basado en un puñado de mentiras, ésta es la única verdad

La desgracia del dinero es que suele utilizarse sólo pensando en hacer más dinero

Doppelgänger

Doppelgänger es el vocablo alemán para el doble fantasmagórico de una persona viva. La palabra proviene de doppel, que significa "doble", y gänger, traducida como "andante". Su forma más antigua, acuñada por el novelista Jean Paul en 1796, es Doppeltgänger, 'el que camina al lado' (Molina Foix: 10-11). El término se utiliza para designar a cualquier doble de una persona, comunmente en referencia al "gemelo malvado" o al fenómeno de la bilocación.

También se utiliza la palabra para describir el fenómeno por el cual una persona puede ver su propia imagen por el rabillo del ojo.

Hoy ten miedo, pero no temas

La obra de Orwell se ha vuelto el manual del mundo moderno; prefiguración del escenario hacia el que el mundo tiende. George Orwell (1903-1950) en su magnífica novela 1984 describió, 60 años atrás, cierta forma de desinformación colectiva y deformación de la percepción llamada en su obra Doublethink. El Doblepensar, como suele traducírsele, consiste en la facultad de sostener dos opiniones contradictorias simultáneamente, dos creencias contrarias albergadas a la vez en la mente: decir mentiras a la vez que se cree sinceramente en ellas, olvidar todo hecho que no convenga recordar, y luego, cuando vuelva a ser necesario, sacarlo del olvido sólo por el tiempo que convenga, negar la existencia de la realidad objetiva sin dejar ni por un momento de saber que existe esa realidad que se niega, son algunas de las formas en que opera el Doblepensar.
Hay una larga lista de ejemplos que ilustran estos métodos en los medios masivos de desinformación. Cada quien debiera tener su propia lista, eso nos mantendría un poco más alertas, más críticos. El doblepensar que está más de moda es la táctica del miedo, el miedo a ser más pobres, siempre se puede estar un poco peor, no importa que tan peor se esté. Por un lado nos lo restriegan en todos lados, esas vocecitas gangosas que escupen las radios, ese ruido, ese zumbido permanente, la telepantalla omnipresente, el tubo: Crisis, Crisis, Crisis! Crisis mundial, MUNDIAL! Ja, no tienes a dónde huir. Ja, te tenemos de los cojones, ratón, ten miedo, ten miedo porque nosotros somos los que repartimos la comida, somos los que ordenamos los despidos, ratón, somos los que movemos las paredes del laberinto, ratón, mañana puedes despertar y ser un desempleado, pasadomañana un indigente, ten miedo, cágate del miedo... Y, por otro lado, salen los pendejitos actrocitos de Televisa con su gran rebuzne a decir: échale ganas, eso es lo que has hecho siempre. Échale ganas, danos de tu dinero para el Teletón, para que nuestro pobre jefecito Pirrurris pueda deducir de sus impuestos más donaciones altruistas, ayuda a los jorobaditos, a los cojitos, a los taraditos, esos sí que está jodidos. Ojalá que no pero tú podrías tener un hijo así. No tengas miedo, échale ganas, ganas son lo que le faltan a tu país, échale ganas, trabaja, sacrifícate como lo has hecho toda la vida, jódete como lo hicieron tus ancestros, como lo harán tus hijos, tu casta de burros está destinada a sobarse el lomo, a agacharse como todos. ¿Todos? Ten miedo, pero no tengas miedo.

En verdad que lo mejor sería apagar de una buena vez y para siempre el televisor.

¡Haz patria, mejora el planeta, mata un televisor y úsalo como maceta!
Ah, si yo pudiera hacerlo, si tan solo pudiera hacerlo.

El bueno, el malo y el mexicano

están que rebotan de pendejos!

Hoy en mi bandeja de entrada apareció un mensaje de La Oreja/Noticias que afirmaba que Madonna considera que los mexicanos son los más feos del mundo, la gente más fea del mundo. El tono provocador de la nota me hizo preguntarme cuál era el motivo por el cual a alguien de una gran corporación de mass media (quizás jaifai o tv azceta) pudiera interesarle provocar entre el público una reacción de agravio. Y además con qué derecho se atreven a bombardearme con esta información sin esperar una reacción defensiva de mi parte. Es casi como si sonara tu teléfono y te dijeran: "hola pinche feo". Saben qué spamers de La Oreja: Chinguen a su madre y que puta madonna vaya y chingue a su madre. A mí qué chingados, no necesito que me envíen un correo que diga (voz nasal): "oye, Madonna cree que estás feo, eh!", ay que pena, nunca podré cogerme a Madonna o: ay, soy mujer y Madonna cree que mi wey está feo. Esa tía, Madonna, es un ser humano como cualquiera de nosotros y tiene derecho a considerar feos a quien le dé su puta gana, habrá otros que nos consideren los más guapos, yo conozco a algunas alemanas que lo piensan. Una cosa muy jodida todo este asunto con la Madonna. Habrá quien diga como yo que eso dice porque no ha probado la buena carne mexicana o a lo mejor algún compatriota le hizo una mala chamba. Yo a veces pienso también que mis paisanos son feos, a veces salgo y digo "chale, está bien culera la banda". Quién levantó la piedra. Ya estuvo.
También hay gente muy guapa. En fin, lo mejor que se puede hacer es reportar y bloquear esta dirección spamer: info@hi5.com.

Radio Cancún Anarquía Internacional (escaleta del primer episodio)

Cortinilla.
Corte musical: The Flaming Lips "Do You Realize?"

Narrador:

Puede que tú seas ya un anarquista. Es cierto. Si tu idea de las relaciones humanas saludables es una cena con amigos, donde todos disfrutan de la compañía de todos, las responsabilidades están divididas en forma voluntaria y de manera informal y nadie da órdenes o intenta vender algo, entonces tú eres un anarquista, así de fácil y simple. La pregunta que resta responder es cómo organizarse para que más de tus, nuestras, interacciones sociales se semejen más a este modelo. La vida puede ser cualquier cosa que deseemos, el futuro no está escrito.

Corte musical.

Narrador:

Cada vez que actuamos sin esperar orden o un permiso oficial somos anarquistas. Cada vez que pasamos por alto una estúpida regulación mientras nadie nos ve somos anarquistas. Si no confías en que el gobierno, el sistema escolar, Hollywood o la gerencia sabrán tomar la mejor decisión para ti cuando se trate de decidir sobre asuntos que afectan tu vida, eso es también ser anarquista. Y eres especialmente anarquista cuando te levantas con tus propias ideas, iniciativas y soluciones.
Como se puede ver, es la anarquía lo que mantiene las cosas funcionando y la vida interesante. Si esperamos a que las autoridades, los especialistas o los técnicos se encarguen de todo nos condenaríamos a un mundo de problemas sin respuesta y de aburrimiento absoluto. ¡Sorpresa! Hoy en día vivimos en ese mundo de problemas y aburrimiento precisamente porque hemos abdicado de nuestra responsabilidad y nuestra parte del control.
La anarquía está presente de forma natural en todo ser humano. No se trata necesariamente de arrojar bombas o ponerse pasamontañas, muy probablemente eso es lo que te han enseñado que es ser anarquista. Pero, ¿acaso crees todo lo que te dice la televisión, la radio o tu educación corrupta, lo que dicen los libros que te dejan leer? (eso no es muy anarquista). La raíz de la anarquía es el simple impulso de hacerlo tú mismo: todo lo demás viene después de esto.

Corte musical: God Save The Queen, Sex Pistols.

Narrador todos los textos aquí expuestos han sido tomados de la revista Fighting for our lives, del colectivo anarquista CrimethInc, la hemos traducido con absoluta libertad.

Y así fue como decidí cocinar

Hoy fui a una entrevista de trabajo y platiqué brevemente con un chef que era como yo, pero en el futuro. Mi yo del futuro tenía acento extranjero, pensé que era gringo, quizá se llamaba John Gray como el restaurante y era el chef propietario. Fue muy amable, esforzábase en poner cara de serio, al principio me preguntó mirándome fijamente si no me conocía de algún lugar. Le dije que no, tal vez del espejo hace unos diez años, pensé. Llevaba una filipina blanca y un pantalón negro estampado con un patrón de algún utensilio de cocina. Rapado, de barba de candado ya canosa, más bien robusto, como debe ser un chef. Bien parecido, debo decirlo.
Tuve que explicarle brevemente que yo venía del D.F. y que había estudiado cocina. Luego pensé en que la historia detrás de la frase “estudié cocina” le da un giro radical a mi vida e inaugura un renacimiento. A veces pienso que necesitas mínimo treinta años para entender cómo está el pedo de la vida y poder empezar algo.
Me entrevisté con el chef en un pequeño cubículo, en presencia de dos tipos que ocupaban la pequeña oficina y no despegaban sus rostros del monitor de la computadora, inmediatamente recordé mis días trabajados para la compañía de seguros, sentado ocho horas frente a una computadora, la mayor parte del tiempo haciéndome güey. Nunca he echado más la hueva que cuando trabajaba en los seguros. Sólo que me levantaba temprano y por eso la gente piensa que era más trabajador que ahora. Un primate con retraso mental podría haber hecho aquel trabajo. Lo único que jodía un poco la hueva estresante de la oficina eran los jefes y las cámaras. Nunca sabías cuando el Big brother corporativo te estaría mirando de cerca.
Volviendo a la entrevista, miré a los dos oficinistas y dije al chef que yo antes era cómo ellos, una extensión de la computadora, el principal trabajo de su trabajo era que pareciera que estaban trabajando. Le conté que si bien desde niño había tenido que aprender a cocinar por necesidad, hasta apenas algunos años, cuando regresaba a mi casa de la oficina con el estómago vacío y me preparaba una cena, redescubrí el gran placer que es cocinar. A veces sólo cocinaba para mí, así aprendí a preparar y perfeccioné el pesto genovés; así aprendí a cocinar la pasta, las ensaladas, los aliños, las masas, el sushi, la tortilla española, los chiles rellenos, el mole. También cocinaba para mis amigos y siempre con buen éxito. Pero lo que marcó la diferencia y causó en mí una honda impresión fue cocinar para mi mujer, cocinar por amor. Un día decidí que era una pérdida de vida ese trabajo y que debía cambiar de profesión cuanto antes. Y renuncié.
Entre a estudiar gastronomía en una escuela propiedad de un chef francés, más bien parecía un club. Pero creo que fue una buena formación, creo que aprendí mucho en la escuela y mucho más por mi cuenta. Así fue como un día decidí que quería cocinar y hacer de la cocina mi forma de actividad económica. Nunca he olvidado los años pasados en la Facultad de filosofía y letras, nunca olvidaré los de Arquitectura, nunca olvidaré mi paso por la UAM de Xochimilco, soy el extraño producto de mil vidas. Soy como un vampiro. Eso último de las mil vidas y lo de ser vampiro ya no se lo dije al chef. Creo que le gustó mi relato.
Le dije que la cocina me apasionaba y que quería seguir aprendiendo y trabajando, formar parte de un equipo eficiente e integrado. Y otros lugares comunes para que nadie piense que eres extraño. Quedaron de hablarme. Por lo general no hablan.

A veces en mi blog hago clic en el link que dice siguiente blog en la cabecera de la página. Algunas veces aparecen cosas rarísimas, y otras me encuentro con familias como The Tilley Family: http://zionandmelissa.blogspot.com/

AXOLOTL

Mientras esto dure

Mientras esto dure hay que escribir,
antes de que sea víctima de las grandes corporaciones
cuando la humanidad se comience a dar cuenta de lo poderosa que es esta herramienta
seguramente será el momento que que nos la roben
recién recuperados del pasmo de descubrirla
hay que aprovechar ahora que aún se puede. Esto no es un poema, sólo es una forma caprichosa de escribir. Debo decir que he encontrado muchos escritores jóvenes, cercanos a mí, de mi generación, que están haciendo cosas interesante, periodísticas. Me dan un poco de envidia. Este blog sólo tiene validez en la medida en que sea un ejercicio de total libertad, así, sin forma, maleable, un día es de una forma, otro día cambia de nombre y es el mismo siendo siempre diferente. Por eso no hay línea que seguir, por eso todo es narrativa, exploración, libertad maciza:
No hay tema, nada está grabado
todo es en vivo
Cancún es horrible. Apenas puedo soportarlo, prefiero estar algo apendejado, un poco flojo y sensual. Todo lo que te dan las drogas te lo quitan en vida, en tiempo vital. No es recomendable bajo ninguna circunstancia clavarse en las drogas, es mejor mantenerlas como un artefacto de la parte recreativa de la vida, pero nunca dejar que las drogas le den sentido a nuestras vidas. Eso debiera ser lo ideal. Pero hay dolores que piden muchos analgésicos.
Cancún es horrible. Soy desempleado, cargo la vergüenza de vivir de los demás
trato con mis palabras de hacerme digno de este tiempo
Mientras este paseo siga habrá que seguir sin olvidar que es sólo un paseo
eso, nada más.
Not the big deal.
It is just A RIDE.
Ants.

Akumal

Pero también hay cosas como tortugas marinas,
tiburones y peces.

Hoy le conté a un muchacho de 19 años que había escrito algunos poemas
me miró con sorna
¿escribes de amor? preguntó sonriendo
no le respondí
me miró como diciendo este güey es marica
es increíble lo ignorantes que son las nuevas generaciones
si nuestra educación estuvo jodida esperen a ver la que viene atrás
Nada han conocido que no fuese provisto a través del tubo
verbigracia
ni siquiera son capaces de escuchar hasta el final
una canción de tres minutos
los ves bostezando en cualquier lugar
qué fue del hombre en el siglo que pasó
cómo fue que la ola nos trajo esto

somos el coral roto que traen las olas
estamos muertos de muerte y la brisa y el mar
nos lamen
el sol nos lame
nos pule
somos dos corales en la arena
sobre la blanca arena de Akumal
arborescentes
el mar es la lengua del mundo
lo sé por su mal aliento
la caries es el hombre
¿dónde está el dentista?

Olvido

1
de las primeras mujeres
que en mi vida hubo
no queda ni obtuso rastro
2
mi mente es el gran pez
su rémora el pensamiento:
pez de migajas:
la memoria es de migajas:
el recuerdo desmigajas
cuando pronuncias el nombre:
hombre y nombre:
mijagas.
3
Comimos mucho pan tostado
con aceite y vinagre
el mesero limpió la mesa de migajas
para los siguientes comensales

No good news

Las computadoras son una gran herramienta o debiera decir fueron, lo fueron hasta que se convirtieron en una sucursal de la televisión, la extensión del maldito tubo.

En GNP nos bloqueaban la navegación por internet. Luego entendí que difícilmente puede uno concentrarse en un trabajo que no le importa si tiene al alcance de un doble clic el mundo de entretenimiento que es el internet. Comerciales por todos lados, saturación de imágenes, la pornografía siempre acechante, el chat, el juego. La gran Sodoma digital.

Hoy tuve sueño todo el día. Ayer nuestro auto fue alcanzado por una estúpida con auto. Abolló la salpicadera. Ella se llevó la peor parte. Ya se les acabó el chilango buen pedo.

Mientras escribo escucho en la distancia dos fiestas paralelas, escucho sobre todos los sonidos bajos, es música salsa o cumbias, o las dos simultáneamente. Me puso triste el accidente. Hoy el día se perdió.

El clima está muy agradable, unos 28 o 27 °C. Fuimos a recoger a alguien al aeropuerto. Lo llevamos al Puerto. Pensé en un negocio: More Maki. Haré un menú de rollos.

Hey! Recuerda, es sólo un paseo:
It is just a ride.

Determinismo puerilajedrecístico

Todos los que conozco creen que Cancún es el paraíso terrenal hasta que vienen a Cancún y descubren la gran mierda que es este sitio. La gran mierda que los empresarios turísticos han hecho de él. Soy una persona civilizada, aunque nunca iba a los museos de la ciudad de México me gustaba vivir en una ciudad con museos, me gustaba saber que ahí estaban y que yo podía ir cuando así lo deseara. Aquí no voy a los museos porque no hay y no voy a la biblioteca porque me recuerda a la de mi secundaria. Si volteó al cielo veo los zopilotes acechando mi muerte intelectual. Tal vez sería lo mejor, tal vez sea un proceso inevitable, producto de tanta indolencia, de los años que tiré por la ventana, de las horas que quemé en forma de cigarrillos de mariguana, de las clases matadas en compañía de una caguama en el departamento de Copilco. Uno se arrepiente cuando el camino le ha fallado y no hay vuelta atrás. Así como una mala apertura puede llevar a la derrota en el ajedrez, la infancia es destino, los peones no regresan a su posición de salida y hoy que llueve y es de mañana y estoy en el paraíso terrenal, siento que la vida me ha pastoreado.

blogrrea

Cuando descubrí que no tenía absolutamente nada que decir, di comienzo a este blog. A lo largo de estos años mi vida se ha convertido en un constante mirar hacia atrás y la bruma va ocultando el camino recorrido y no sé hacia dónde voy. Sólo mi mujer me ha salvado de la perdición que da el perder tantos años. Todo lo que de la vida sé lo ignoro porque no puedo aplicarlo a mí mismo. Sólo se necesita un poco de disciplina. Sólo un poquito cada día, lo demás es inercia, maquinar en lugar de pensar.

Para tener en cuenta

La Secretaría de Turismo del Distrito Federal posee los derechos legales para la utilización de la frase “Bésame Mucho”.

lunes 20 de octubre de 2008

Del futuro ya he visto suficiente
no quiero estar en el futuro
Me gusta fumar porque cuando fumo
puedo atisbar un fantasma de esperanza
puedo intuir tras la bruma
una mejor condición de vida
mejores sueños
no angustia
no nostalgias

No puedo escribir sino acerca de lo que vivo
si pudiese yo sustraerme del mundo material
dar un paso dentro de lo sublime
y aferrarme
como cabra a las rocas de la montaña
a la escarpada cresta de la creación
si tan solo pudiera hacerlo
Escribo desde hace tanto
tiempo
que ya debiera notarse alguna mejoría
pero no, no hay progreso

De los pocos trabajos en el mundo material que he tenido
recuerdo mucho el del café
mi primer empleo
recuerdo que una vez una clienta
maestra de universidad
me pidió mis textos para evaluarlos y quizá
publicar alguno
luego no volvió más
fue muy triste
Otra vez a un editor
le hice firmar un acuse de recibo por mis cuentos
que además eran tan malos
para que al publicarlos en su revista
no me los fueran a plagiar
me doy tanta risa a veces
tanta vergüenza a veces

No tengo un trabajo en el mundo material
mi trabajo es sólo éste
y el futuro es un lugar donde no quiero estar

Recorte de la jornada

René Drucker Colín 

Los de mi generación, cuando éramos “chavos” en los 50’s y 60’s, atisbábamos las esperanzas de un buen futuro para nosotros. El país, con todo y sus problemas y carencias (quizás como los de cualquier otro país), se percibía como un sitio donde había oportunidades y donde con trabajo, esfuerzo y perseverancia había amplios espacios para construirse un futuro digno, siempre entendiendo que el país ha sido uno de grandes inequidades sociales. Hubo a mediados del siglo pasado visiones de que éstas se irían disminuyendo con el tiempo y se fue construyendo, a mi juicio, la imagen entre nosotros de que México era un país de amplio porvenir. Llegó el sismo político del 68 y luego el sismo telúrico de 85, donde pudimos ver cómo un pueblo entero se une para enfrentar las catástrofes políticas y las catástrofes naturales. Los mexicanos solidarios están por doquier. Desde luego, también están los traidores. Éstos llegaron después y se unieron a los que ya estaban y se juntaron para crear la catástrofe económica. Ésta se gestó al proponerse, desarrollarse, y finalmente concretar el Tratado de Libre Comercio (TLC), con el cual se selló el fin de la soberanía nacional y el futuro de la gran mayoría de mexicanos.

El TLC se concretó sin la más mínima gestión preventiva, orientada a preparar al sector productivo nacional. Desde luego, esos tiempos conjuntaron todos los elementos para concretar lo que se ha dado en llamar la globalización, donde países como el nuestro éramos el aire que sostenía el globo, para que en él se pasearan triunfantes, en primer lugar, Estados Unidos y los demás países del llamado primer mundo.

Y dije sostenía porque hoy día parece que el globo ha sufrido una aparatosísima caída que ha causado, y parece que seguirá causando, muchos fallecimientos. Desde luego, dentro de estos últimos habrá muchos más mexicanos que se sumarán a los que ya existían, que eran todos aquellos que habían sufrido las terribles ineficacias y las mentiras sobre el TLC, pues trabajo digno y bien remunerado casi no hay.

Además de que a partir del TLC el número de pobres en nuestro país ha aumentado en niveles no solamente preocupantes, sino inaceptables, tenemos el enorme problema de la obesidad en la población, con 40 por ciento de la población en sobrepeso y 30 por ciento de plano en la obesidad, y por otro lado tenemos a 20 por ciento de los niños en edad escolar con anemia.

Pero esto no debería sorprendernos si durante un programa infantil de una hora se transmiten 17 anuncios de alimentos no recomendables. La publicidad dirigida a niños es de cereales previamente endulzados que contienen entre 20-40 por ciento de su peso en azúcar y el resto es harina refinada y alimentos con altos contenidos de grasas y sal, como las hamburguesas y pollos fritos. La responsabilidad de que esto ya no se permita es de la clase política y de los medios de comunicación, cuya voracidad económica rebasa por mucho el interés público. Resulta, pues, que hoy día, en lugar de tener una población juvenil con grandes esperanzas, tenemos una con sobrepeso y a algunos con anemia. Para rematar, hay pocas oportunidades de empleo real, pues aparte de que no existe un cúmulo importante de empresas exitosas en nuestro país que pueda garantizar empleo, la educación está gravemente herida, pues, no sólo no tenemos una educación de calidad, sino que la que hay es insuficiente, pues la oferta educativa, sobre todo a nivel universitario, es deficitaria.

Pasamos en el 76, con López Portillo, de un supuesto periodo de jauja financiera a la crisis del 94 con Zedillo, a la ineptitud total a partir de 2000 con Fox y el PAN, y la casi entrega absoluta de nuestra soberanía, que ahora se quiere reforzar más aún con la propuesta de Calderón en lo referente al petróleo.

Si bien es cierto que hoy el entramado económico es de tal magnitud y que las relaciones están tan entretejidas que hacen casi imposible no resentir o ser afectado por el tsunami económico que se originó en Estados Unidos, yo me pregunto si no sería útil repensar la estrategia económica de la nación e impulsar la economía interna, planeando que se fortalezcan las empresas netamente mexicanas, asegurando que tengan base tecnológica, impulsando y modernizando la actividad agropecuaria; asimismo pensar en impulsar la riqueza marina que se tiene, habiendo 3 mil y tantos kilómetros de costas, también aprovechar el hecho de que en este país, que tiene muchos días de sol, se impulse el desarrollo de la energía solar, con desarrollos de científicos y empresas mexicanas.

Yo estoy seguro que si éstas y otras muchas oportunidades grandes y pequeñas que tenemos se aprovecharan el futuro que nos robaron desde hace tiempo, quizás se podría recuperar. El problema es que junto con esto habría que recomponer a la clase política y eso sí que se ve inalcanzable, casi tan inalcanzable como tener una buena selección de futbol.

 

Tempranito 2008

El clima cambia tan abruptamente aquí
al amanecer estuvo despejado
y ahora está nublado como si fuese a llover por la tarde
en algún momento de la mañana.
Las nubes se mueven muy rápido dejando estelas
surcos de agua.
Hace calor y humedad
atravieso el aire como una medusa ponzoñosa
siento la humedad salada y el sudor pegados a la piel;
el vaho lento del perpetuo lodo,
el moho, que se forma hasta en los hongos,
que lame cachondo el aire que respiro.
El calorcito, el calorcito.
se antoja para despojarse
hasta de la piel
y la felicidad
pace en la ladera rocosa;
amo a la cabrita loca aferrada a la piedra y al pasto
subiendo la ladera, pastando en mis cañadas
en los barrancos, en los picos nevados.
La felicidad campea en las mañanas
cuando no tienes que ir a trabajar ni tienes
que preocuparte por la comida de hoy,
la vida está felizmente cubierta en lo básico
cuando menos por hoy
nada tenemos
nada podemos perder
sólo nos queda lo comido, lo vivido, lo paseado...
esto habría que mostrarlo a los niños
los niños aman lo sencillo de manera natural,
(yo aún lo recuerdo)
la libertad, la levedad…
y también el peligro del camino cegado al que conduce la avaricia;
que lo ostentoso es inservible
y lo básico es tan básico
y está al alcance
lo único que nos hace falta es sol, agua, viento y tierra
eso y creer.
Aunque yo, de pedagogía, no sé nada.

In Laurel & Hardy we trust

Para entender en manos de qué genios de la economía estamos, en manos de quiénes nuestros impuestos, el trabajo y el producto de éste, una imagen dice más que mil palabras:

Pero no nos pongamos mal, al mal tiempo buena cara: sonríe (anda, muchachilla,
no seas tímida,
anda silvestre florecilla,
sonríe que tu sonrisa alumbra
al mundo)
así, muy bien, así está mejor.

Recorte de La Jornada

Estampas de la recesión
Al norte de la ciudad de Los Angeles, en California, se encuentra el Valle de San Fernando, colorida comarca donde vive gente acomodada. Uno de sus residentes, Karthik Rajaram, de 45 años, había ganado mucho dinero en la bolsa en años recientes. La semana anterior se hizo de una pistola y el sábado mató a cinco miembros de su familia y luego se suicidó. Asesinó a su esposa, a su suegra y a sus tres hijos. Dejó tres cartas póstumas: explica que tomó la decisión porque el desplome de la bolsa lo dejó en la ruina.

Tomado de la columna Dinero de Enrique Galván Ochoa

Más doblepensar

“Estados Unidos es la fuerza más grande por el bien en la historia del mundo... Somos los hacedores de paz, los mantenedores de la paz”.
John McCain

From Airstrip 13

La historia no es el pasado, no es lo que pasó,
la historia es lo que quieren que pensemos que pasó:
¿quiénes quieren? No lo sé.
Nuestra primera escuela fue un lavado profundo,
una aplanadora de pensamiento,
un animal tractor que desmonta la selva.
Se levanta el telón
hay un hipnotista de smoking rojo
muestra un reloj, lo convierte en péndulo
y nos desafilan, nos circuncidan la conciencia.
Olvidamos,
el pasado es cosa que se pierde en la espiral del tiempo.
Mientras nosotros olvidamos
ellos re escriben la historia,
¿quiénes son ellos? No lo sé.
Nunca los vi,
cuando quise colarme a su fiesta
disfrazado de chef
siguiendo los consejos de don gato
me sacaron los guardias
me lanzaron de aguilita a la calle
sólo vi algunos rostros,
pero fue desde muy lejos

ORWELL u were right!

Zona de desastre

Pero debería de reírme más, embriagarme un poco:
Sí, tomar whiskey por las mañanas.


¿Podremos ser optimistas? ¿Otra vez nos van a regresar 20 años? ¿Otra crisis? No sé si llorar, reír o dormir. Los noticieros y periódicos están saturados por la noticia de un derrumbe. En el fondo algunos sabíamos que esto iba a suceder o lo intuíamos. Otros, los dueños del dinero, lo sabían completamente. Es mentira que eso esté fuera de control. Ya lo hemos visto, después de este torbellino financiero, esta grotesca devaluación del peso frente al dólar, saldremos, como siempre, varios años más pobres. Y al parecer no hay a quien culpar, el sistema globalizado ha vuelto a los dueños del dinero casi invisibles: los ricos, después de esto, seguirán más ricos, los pobres más pobres: más y más pobres. Me sorprende como el sistema se perfecciona para someternos, se difumina, se rodea de incomprensibles tecnicismos, fabrica monstruosos laberintos de flujo de poder; el sistema es dueño del dinero, de la tierra, del agua, de todos los recursos; todo el sistema está hecho para perpetuarse, para auto-reproducirse; el sistema es un cáncer. ¿Pero quién es el sistema? ¿Quién el malo? ¿Quién el súper Boss? ¿Bush? ¿Dónde están las oficinas del verdadero gobierno, a quién hay que derrocar? No lo sé, tal vez haya que derribar todo, como se ha hecho antes, pero no lo sé, tal vez ni siquiera se haya derribado todo alguna vez, tal vez el Big Boss no es uno, sino varios, sino todos nosotros, en cierta forma, (claro que estoy pensando en el Big Brother) lo único que yo sé de todo esto es que los ricos saldrán más ricos, los pobres más pobres; cómo destruyes a un enemigo que posee el encantamiento de la ubicuidad y la ha perfeccionado durante miles de generaciones. En el fondo del misterio, detrás de la gran mentira, todo estuvo orquestado, todo va de acuerdo con un plan, ya ha pasado y volverá a pasar.

El fin de semana pasado noté que en el supermercado las estampitas de los precios habían sido arrancadas. Ahí vienen los aumentos, pensé. La ambición de los banqueros no conoce límites, no son humanos los límites de esta codicia, vienen de un inframundo, del lado oscuro de la fuerza. Y todo sucede así por no tener la energía para levantarnos, para proponer y realizar por nuestra propia cuenta formas distintas de organización social, formas adecuadas a cada grupo social, por qué no rescatar la idea de la autogestión, comenzando por uno mismo. Recuperar la tierra, quitarle la tierra a la máquina, volver a los inicios, volver a nuestro tamaño animal. No sé cómo, ah… si yo supiera cómo, pero no lo sé.

elocuencia-de la imagen-del texto

¡Alguien vio a ese marica lloriqueando, gimoteando, gritando ay de mí?!!!

Todos los animales que usted ve en esta tienda fueron criados en cautiverio

Mi espíritu, que es eterno, sólo sabe agonizar.
Mi mujer, tan guapa, se acicala, se queja de cierta imperfección…

(…tan falso como los milagros que las cremas prometen,
el corazón me late
lento,
caldo tibio y lentejas recorren mis venas)

Se prepara para entregarse, hermosa, al sueño,
mientras, mi mirada se pierde,
torva y pasmada, en los espasmos…

(y ella acaricia sus piernas pretextando untarse crema
y yo no puedo ni verla
y nuestro amor parpadea
como el piloto de nuestro boiler
que ya no sirve y se apaga:
Vámonos a España, niña,
acaso allá entre los muertos pueda renacer el niño y el perro
y no habrá más ojos tristes ni más inútil espera)
(Acaso allá pueda amarte
como el animal que soy y no se reproduce en cautiverio)

…en las revoluciones del ventilador
que peligroso pende del techo se hunde.

Mi espíritu, alma, fantasma o conciencia
sufre de un mal metafísico,
el eterno es el que sufre, lo eterno es el malestar.
¿Qué placeres puede hallar el fantasma
en los dolores mundanos de la gente hormiga?
Los viejos dinosaurios en el fondo del mundo
tendieron la trampa y ya no hay forma de vida que no sea el cautiverio;
vivimos, comemos, hacemos cosas como trabajo, amor, escuela
en un triste encierro de rejas enmarañadas,
crecidas por dentro
como esas raíces de árbol
que escarban la ruinosa roca de las paredes.
Yo sé de adjetivos, no de verbos.
Yo sé de paredes pero nada de árboles,
no sé sus nombres y ellos tampoco saben
y por eso son árboles, inútiles y bellos
que en silencio producen el oxígeno que respiramos,
junto con las algas:
continuar y seguir,
qué nos queda sino continuar y seguir.

De como escribiendo demuestra uno lo que ignora

Una de las cosas más extrañas de vivir en esta ciudad es pensar que cuando yo nací esto no existía. Las calles que piso son más jóvenes que yo; los árboles más viejos, pocos donde los hay, son los sobrevivientes de un tiempo de selva, un tiempo ya muerto sin gente con chanclas, trajes de baño y niños con cubetas y palas de plástico. Cuenta mi mamá que ella y papá vinieron de vacaciones cuando yo era apenas la sorpresa creciente en su vientre, después de que un par de semanas antes un médico que no sabía lo que decía les había dicho que no podrían tener hijos. No había más que un par de hoteles en la playa, dice mamá, a Xel-há podías entrar así nomás, libremente, sin taquillas sin lujos sin carreteras de cuatro carriles, dice papá. Luego llegó la hecatombe que imagino así: estaban un día tres genios, un genio de la mercadotecnia, un genio de la economía y un genio de la política, tomando cervezas y cacahuates en un tugurio de Florida y tras un mal chiste coincidieron en que éste era el lugar propicio para desarrollar el capítulo dos de Miami, o algo así. Por decreto se decidió explotar este paraíso, que es tanto como decir que se le condenó a morir por sobredosis de concreto. En la caricatura del pájaro loco había una secuencia recurrente que ilustraba el proceso de fabricación de los palillos: un tronco entraba en una gran máquina y del otro lado salía un palillo, pienso que esa es la gran imagen que ilustra lo que sucede en el mundo: la transformación de lo fastuoso, de lo bello y sublime, en escarba-dientes y papel de baño con olorcito y aloe vera. De un lado entra una selva tropical, del otro salen cuartos de hotel con aire acondicionado y muchos dólares. Aloe vera para el culo.
Todo está interconectado, todos tenemos nuestra parte de culpa en el desequilibrio. Esencialmente hay dos posturas frente al desastre: una es tratar de luchar contra él, corrigiendo o intentando corregir lo que estuvo mal siempre y la otra, mi favorita muchas veces, es dejar de luchar y apresurar la caída. Como decía el poeta catalán de apellido Fonollosa, más valdría destruir el mundo y no crear otro.
Invento este espacio para quejarme, para no hacer nada y hacer como que hago algo, paso de incógnito entre mis desconocidos semejantes. Aquí en el café pongo cara de pensar algo, de estar construyendo con palabras una gran obra, la gran novela capaz de desmantelar un mundo creando otro.
El talento existe, la inspiración es fugaz, el oficio se construye, en la vida no hay caminos, nos amamantan con mentiras, bloquean nuestros sueños, nos ridiculizan, violentan nuestras almas, nos convierten en palillos. Mi sueño era otro, cuando sea grande seré más pequeño, ser grande es convertirse en palillo, eso no se aprende en la escuela, la escuela es la primer máquina de desinformación, la verdad es relativa, la neta es absoluta. El talento, la inspiración, el oficio no visten este cadáver: comes mucho para estar muerto, cagas mucho para estar muerto, coges mucho para estar muerto, sueñas mucho para estar muerto. Creí, voté, estudié, amé y hoy no hay árbol al que no envidie. Los árboles, ay, los árboles, ay de mí.
Hey! Recuerda, es sólo un paseo:
It is just a ride.

Cartas

Tengo el especial talento de escribir cartas que los destinatarios no pueden responder. Supongo que es por una ñoña amabilidad y un desenfrenado sentimentalismo maricón que no sé de dónde me sale cuando escribo una carta. Una vez a un amigo trotamundos que aprecio aunque apenas he visto un par de veces en mi vida, le escribí, sin venir al caso, que lo consideraba una excelentísima persona, un ser humano honesto y sincero, sencillo y buena onda, algo así. Nunca más volví a saber de él. No sé si tanto elogio le pareció sospechoso, no sé si pensó que yo era un gay de closet tratando de insinuar algo más, no sé. Y esta historia con otros matices se ha repetido en el mismo escenario epistolar.

No lo puedo evitar, cuando escribo soy sentimental, de qué podría escribir uno sin serlo. Diría que todas las cartas que escribo son cartas de amor, pero no es así, también he escrito cartas de odio, muy sentimentales también. Una vez otro amigo aguanto una carta horrible que le envié cuando yo sospechaba que una mujer que amé me había engañado con él, la respuesta con el tiempo ha dejado de importar, pero en aquel momento la paciencia de aquel amigo salvó la amistad.

Durante un año le escribí a... llamémosle Ana María, una carta diaria, o casi diaria. Ella guardó todas y casi me abrieron el camino a su corazón... llamémosle entrepierna, pero al final no pasamos de unos buenos fajes cuando ella estaba medio ebria, pero las cartas se perdieron con todo el valor literario que ahora creo que tenían. Ana María estaba buenísima, era hija de un médico acaudalado, vivía en una casa enorme en el estado de México y aún recuerdo las fiestas en su casa como las mejores de mi juventud. Fumaba y bebía como carretonera, tenía los abdominales marcadísimos, una sonrisa contagiosa y unas nalgas redonditas y duras. Luego de las cartas nos olvidamos aunque ella más que yo, que no olvido. Cuando estuve en España conocí a una gallega, nos hicimos amigos y prometimos escribirnos pero el problema con mis cartas irrespondibles silenció la amistad para siempre, a veces la recuerdo, un poco y siempre con cariño y nostalgia. Luego están las cartas de la innombrable que se han ido espaciando hasta hacerme sospechar que, finalmente y a Dios gracias, me ha olvidado por completo, lo cual celebro, pero siempre que pienso que eso acabó, que sólo quedan recuerdos fragmentados, imprecisos y felices, aparece, como rata al fondo de un cajón olvidado, una carta suya en mi correo y, en cierta forma todo se repite y se revuelca en mi cerebro como un gato encerrado en un costal.

Aunque nadie pueda corresponder a la emoción de mis cartas seguiré escribiendo cartas.

El paraíso vendido 1

Después de tanto tiempo de fumar marihuana y dejarla abruptamente uno se queda con la sensación de un amor perdido. También es, la sobriedad repentina, una nueva forma de intoxicación, una ebriedad en negativo. Eso pensaba David aquella mañana de agosto en que las nubes negras de la lluvia inminente cubrían toda la costa. Los turistas habían salido despavoridos ante la noticia de la proximidad del meteoro que le tocaba esta vez llamarse Guillermo y que amenazaba con devastar toda la línea costera. David miraba el mar en sus patrullajes, tenía la encomienda de cuidar la playa privada del hotel, o mejor dicho el pedazo de la playa que el hotel había cercado y reservado para sus huéspedes. Más de una vez le habían llamado la atención por quedarse alelado mirando el mar y en una ocasión habían prometido correrlo si reincidía. Para él, aunque no lo pensaba exactamente así, el mar era como el pasado, que a su vez era la memoria que al final era la vida. No habría intentado siquiera explicar esta idea que sólo intuía pero no podía formular claramente. La vida se iba acumulando en la memoria, cada vivencia desplazaba a la siguiente y la apretaba contra el fondo del cráneo y los recuerdos viejos, a fuerza de ser presionados, se iban deformando hasta volverse casi irreconocibles; luego, como en un oleaje, a lo largo de las horas de vigilia las olas eran el flujo del pensamiento que es parte memoria, experiencia, recuerdo y nunca cesaban, y en la noche, los sueños eran ese mismo mar pero transfigurado por la plateada oscuridad de la luna, quebrada en trocitos incontables, temblorosa sobre la superficie del mar y también las olas misteriosas de la noche y también las tortugas. Debido a la naturaleza de su trabajo le había tocado ver cómo las tortugas salían a desovar en las noches de luna, siempre, un flujo de tortugas, supervivientes de toda devastación, en peligro constante gracias al hombre, siempre esa lucha por la supervivencia, donde quiera que mirara. Y una mañana aparecía en el mapa un huracán y eso daba tiempo para pensar mirando el horizonte sobre la playa desierta. Como una gaviota, como una monjita persiguiendo la orilla del mar en busca de restos de plancton.

Claridad

Despierto
eso es todo
no puedo decir más por ahora
pienso mucho y no puedo escribirlo
el mundo me abruma
no entiendo casi nada
cuando tenga alguna claridad
podré escribir
sólo entonces
no ahora

Mentiras: Los lemmings

Los lemmings son unos roedores que habitan en algunas regiones árticas de Norteamérica y Eurasia. Siempre creí que eran una buena metáfora del ser humano, caminando ciegamente hacia un despeñadero, ahogándose por miles, estúpidamente, en el ártico. Sin embargo gracias a Google y a la Wikipedia* en español salí de mi error. He aquí lo hallado:

White Wilderness es una película documental producida por Disney en 1958. Fue dirigida por James Algar, y su rodaje se llevó a cabo en Canadá a lo largo de tres años. La película ganó un Oscar en la categoría de mejor documental en 1959, así como un Oso de Oro en el Festival de cine de Berlín, también en la categoría de documental.
White Wilderness contiene una escena que supuestamente muestra la migración de los lemmings y el suicidio en masa de estos animales arrojándose al Ártico. En realidad no se trata de la filmación de una migración real. La secuencia entera fue filmada por James R. Simon en Alberta, Canadá, región que no es un hábitat natural de los lemmings y que ni siquiera tiene costa. Los realizadores compraron algunos lemmings en cautividad y los transportaron al lugar del rodaje. Una vez allí, los colocaron sobre una superficie artificialmente cubierta de nieve y los filmaron desde varios ángulos para intentar crear el efecto de una migración en masa. Finalmente, filmaron a los lemmings mientras estos, inducidos por los propios documentalistas, se precipitaban por un barranco. El narrador de la película afirma que los animales están cometiendo suicidio,[] cuando en realidad no es cierto que los lemmings se suiciden. Este documental ha contribuido con el paso del tiempo a mantener dicho mito.

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* Véase: http://es.wikipedia.org/wiki/White_Wilderness

Moving People

Una democracia sin gobierno, el sueño, la anarquíautopía. Regresé hace dos días de mi viaje. Crucé la frontera en Tijuana, vi el terrible contraste, caminé bajo el sol del mediodía, entre gente que pasaba de un país a otro, sudando, con la camisa blanca de algodón pegada al cuerpo. Me tuve que bajar ahí y no hasta el aeropuerto como en un principio tenía planeado porque tenía que ir a entregar mi permiso: esto implicó una caminata angustiosa cargando 25 kilogramos de equipaje, bajo el sol, sobre rampas inclinadas, en una nube de smog, sudor, la camisa pegada. Luego tuve que tomar un taxi que me llevara al aeropuerto.

Debo admitir que Estados Unidos es un lugar bonito, no sé si feliz, en general en California la gente se ve más feliz que aquí. Hay mucha acera para caminar, hay mucha más educación vial, calles limpias, muchos árboles, cielos azules, fresca brisa de verano.

Cuando hablo de California me acuerdo de ella, estando allá padecí algunos sueños. Es insondable la voluntad del subconsciente.

Pensé mucho mientras esperaba mi avión. Vi a un voluptuoso travesti en una cafetería, traté de dormir un poco sin lograrlo. Compré una botella de 500 ml de agua que me costó 25 pesos. Hablé con mi mujer. Pensé en tener hijos. Me pregunté qué sería de mi vida futura, me lo sigo preguntando. Tocado muy joven por la poesía, pero no tanto como para llamarme precoz, escogí la carrera de la literatura y luego traté de desertar sin lograr desasirme por completo de ella, albergando sueños de gloria sin fundamento alguno, secretamente llevando este blog. Buscando entender en palabras el mundo como lo veo.

Leo en el baño un ensayo de Alfonso Reyes[1], cito:

Nunca quise disimularte que el andar en suertes poéticas es una temeridad y un peligro […] Si entras aquí, no será por juego, no será por pasar el rato. Mira a los que se han asomado a la poesía y después desertan (casi todos dan en políticos profesionales), cómo conservan para toda la vida una llaga irrestañable de odio. Si entras aquí, abandona toda esperanza: estás, para siempre, entre la perduta gente, entre los poetas.

No fue agradable regresar a México, no es una experiencia recomendable visitar Tijuana, quizá si eres turista gringo y tienes 20 años y muchas ganas de beber, follar y drogarte le encontrarías algún sentido recreativo, tal vez si fueses escritor guiñolesco, si fueras Goya.
Por ejemplo esto: veo a un gringo con su hijo de la mano, van de regreso a Estados Unidos, no recuerdo la expresión, los recuerdo como una idea, la idea de esta historia:
Un día un niño preguntó su a su padre por qué los mexicanos emigraban masivamente hacia Estados Unidos; el padre lo lleva a Tijuana, el niño mira y entonces dice que ahora lo entiende, el tampoco querría vivir ahí. Tijuana es una aberración, una hemorragia, una terrible muralla de ignominia, de desigualdad, de dominio, de poder. Es el espejito en que se mira México. Siempre que he salido del país he sentido esta misma sensación. ¿A qué volver?



P R O Xi M A m E n Te

Lemming nation, lemming planet.

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[1] Reyes, Alfonso. Algunos ensayos. Unam, 2002, col. Poemas y ensayos. México, p 231.

La red no deja de sorprenderme, tenia que ser una burrada de los gringos

You eat eight spiders every year in your sleep. True?

Nope, says MythBusters. There's no evidence that spiders secretly crawl into our mouths while we're sleeping. Even if you were lying perfectly still, your breathing would scare a spider off, so it's unlikely to hang out around your mouth. Alas, the bad news: You probably consume more spiders when you are awake -- in your food. Here's why: The Food and Drug Administration guidelines allow a certain level of whole insects or parts in some food products, such as those containing fruits or vegetables. Yum.

In the west coast

Te han salido bien las cosas desde que resides en este lado del mundo,
no te culpo, yo hubiera hecho lo mismo en tu lugar,
o quizá no, quizá seguir aquí, entre las cenizas de una ciudad interminable,
recordando lo que la vida pudo ser.
En la oficina,
en el camión,
en la desoladora compañía de las mujeres
en el supermercado,
en el invierno frío de los trópicos elevados,
en los edificios elegantes bebiendo tragos de a dólar,
jugando cartas in Vegas,
entre las piernas de una prostituta de cien dólares en Acapulco,
en todos los sitios que conozco,
en los que jamás conoceré,
en el anochecer,
al mediodía,
en la ducha,
durante el insomnio,
durante el sueño,
en ayunas,
siempre ella,
su rostro revuelto con sus piernas,
con su vagina prodigiosa con su boca y mi escroto.
Un hermoso tractum rectal dilatado suavemente por mi lengua primero y después
de un buen golpe abierto,
violentado por mi verga.
No.
Un heroico tratado recital suavemente por mi lengua primera contado y después…
Eran casi todos recuerdos sexuales.
Pornografia,
memoria de imágenes apenas vinculadas con alguna sensación real.
Un espejismo, una sed constante.
Lo más importante de tener una mujer hermosa está estrechamente vinculado con la imagen que tienen los otros de nosotros,
lo dice en algún lugar Kundera
y es verdad.