Recorte de la jornada

René Drucker Colín 

Los de mi generación, cuando éramos “chavos” en los 50’s y 60’s, atisbábamos las esperanzas de un buen futuro para nosotros. El país, con todo y sus problemas y carencias (quizás como los de cualquier otro país), se percibía como un sitio donde había oportunidades y donde con trabajo, esfuerzo y perseverancia había amplios espacios para construirse un futuro digno, siempre entendiendo que el país ha sido uno de grandes inequidades sociales. Hubo a mediados del siglo pasado visiones de que éstas se irían disminuyendo con el tiempo y se fue construyendo, a mi juicio, la imagen entre nosotros de que México era un país de amplio porvenir. Llegó el sismo político del 68 y luego el sismo telúrico de 85, donde pudimos ver cómo un pueblo entero se une para enfrentar las catástrofes políticas y las catástrofes naturales. Los mexicanos solidarios están por doquier. Desde luego, también están los traidores. Éstos llegaron después y se unieron a los que ya estaban y se juntaron para crear la catástrofe económica. Ésta se gestó al proponerse, desarrollarse, y finalmente concretar el Tratado de Libre Comercio (TLC), con el cual se selló el fin de la soberanía nacional y el futuro de la gran mayoría de mexicanos.

El TLC se concretó sin la más mínima gestión preventiva, orientada a preparar al sector productivo nacional. Desde luego, esos tiempos conjuntaron todos los elementos para concretar lo que se ha dado en llamar la globalización, donde países como el nuestro éramos el aire que sostenía el globo, para que en él se pasearan triunfantes, en primer lugar, Estados Unidos y los demás países del llamado primer mundo.

Y dije sostenía porque hoy día parece que el globo ha sufrido una aparatosísima caída que ha causado, y parece que seguirá causando, muchos fallecimientos. Desde luego, dentro de estos últimos habrá muchos más mexicanos que se sumarán a los que ya existían, que eran todos aquellos que habían sufrido las terribles ineficacias y las mentiras sobre el TLC, pues trabajo digno y bien remunerado casi no hay.

Además de que a partir del TLC el número de pobres en nuestro país ha aumentado en niveles no solamente preocupantes, sino inaceptables, tenemos el enorme problema de la obesidad en la población, con 40 por ciento de la población en sobrepeso y 30 por ciento de plano en la obesidad, y por otro lado tenemos a 20 por ciento de los niños en edad escolar con anemia.

Pero esto no debería sorprendernos si durante un programa infantil de una hora se transmiten 17 anuncios de alimentos no recomendables. La publicidad dirigida a niños es de cereales previamente endulzados que contienen entre 20-40 por ciento de su peso en azúcar y el resto es harina refinada y alimentos con altos contenidos de grasas y sal, como las hamburguesas y pollos fritos. La responsabilidad de que esto ya no se permita es de la clase política y de los medios de comunicación, cuya voracidad económica rebasa por mucho el interés público. Resulta, pues, que hoy día, en lugar de tener una población juvenil con grandes esperanzas, tenemos una con sobrepeso y a algunos con anemia. Para rematar, hay pocas oportunidades de empleo real, pues aparte de que no existe un cúmulo importante de empresas exitosas en nuestro país que pueda garantizar empleo, la educación está gravemente herida, pues, no sólo no tenemos una educación de calidad, sino que la que hay es insuficiente, pues la oferta educativa, sobre todo a nivel universitario, es deficitaria.

Pasamos en el 76, con López Portillo, de un supuesto periodo de jauja financiera a la crisis del 94 con Zedillo, a la ineptitud total a partir de 2000 con Fox y el PAN, y la casi entrega absoluta de nuestra soberanía, que ahora se quiere reforzar más aún con la propuesta de Calderón en lo referente al petróleo.

Si bien es cierto que hoy el entramado económico es de tal magnitud y que las relaciones están tan entretejidas que hacen casi imposible no resentir o ser afectado por el tsunami económico que se originó en Estados Unidos, yo me pregunto si no sería útil repensar la estrategia económica de la nación e impulsar la economía interna, planeando que se fortalezcan las empresas netamente mexicanas, asegurando que tengan base tecnológica, impulsando y modernizando la actividad agropecuaria; asimismo pensar en impulsar la riqueza marina que se tiene, habiendo 3 mil y tantos kilómetros de costas, también aprovechar el hecho de que en este país, que tiene muchos días de sol, se impulse el desarrollo de la energía solar, con desarrollos de científicos y empresas mexicanas.

Yo estoy seguro que si éstas y otras muchas oportunidades grandes y pequeñas que tenemos se aprovecharan el futuro que nos robaron desde hace tiempo, quizás se podría recuperar. El problema es que junto con esto habría que recomponer a la clase política y eso sí que se ve inalcanzable, casi tan inalcanzable como tener una buena selección de futbol.

 

Tempranito 2008

El clima cambia tan abruptamente aquí
al amanecer estuvo despejado
y ahora está nublado como si fuese a llover por la tarde
en algún momento de la mañana.
Las nubes se mueven muy rápido dejando estelas
surcos de agua.
Hace calor y humedad
atravieso el aire como una medusa ponzoñosa
siento la humedad salada y el sudor pegados a la piel;
el vaho lento del perpetuo lodo,
el moho, que se forma hasta en los hongos,
que lame cachondo el aire que respiro.
El calorcito, el calorcito.
se antoja para despojarse
hasta de la piel
y la felicidad
pace en la ladera rocosa;
amo a la cabrita loca aferrada a la piedra y al pasto
subiendo la ladera, pastando en mis cañadas
en los barrancos, en los picos nevados.
La felicidad campea en las mañanas
cuando no tienes que ir a trabajar ni tienes
que preocuparte por la comida de hoy,
la vida está felizmente cubierta en lo básico
cuando menos por hoy
nada tenemos
nada podemos perder
sólo nos queda lo comido, lo vivido, lo paseado...
esto habría que mostrarlo a los niños
los niños aman lo sencillo de manera natural,
(yo aún lo recuerdo)
la libertad, la levedad…
y también el peligro del camino cegado al que conduce la avaricia;
que lo ostentoso es inservible
y lo básico es tan básico
y está al alcance
lo único que nos hace falta es sol, agua, viento y tierra
eso y creer.
Aunque yo, de pedagogía, no sé nada.

In Laurel & Hardy we trust

Para entender en manos de qué genios de la economía estamos, en manos de quiénes nuestros impuestos, el trabajo y el producto de éste, una imagen dice más que mil palabras:

Pero no nos pongamos mal, al mal tiempo buena cara: sonríe (anda, muchachilla,
no seas tímida,
anda silvestre florecilla,
sonríe que tu sonrisa alumbra
al mundo)
así, muy bien, así está mejor.

Recorte de La Jornada

Estampas de la recesión
Al norte de la ciudad de Los Angeles, en California, se encuentra el Valle de San Fernando, colorida comarca donde vive gente acomodada. Uno de sus residentes, Karthik Rajaram, de 45 años, había ganado mucho dinero en la bolsa en años recientes. La semana anterior se hizo de una pistola y el sábado mató a cinco miembros de su familia y luego se suicidó. Asesinó a su esposa, a su suegra y a sus tres hijos. Dejó tres cartas póstumas: explica que tomó la decisión porque el desplome de la bolsa lo dejó en la ruina.

Tomado de la columna Dinero de Enrique Galván Ochoa

Más doblepensar

“Estados Unidos es la fuerza más grande por el bien en la historia del mundo... Somos los hacedores de paz, los mantenedores de la paz”.
John McCain

From Airstrip 13

La historia no es el pasado, no es lo que pasó,
la historia es lo que quieren que pensemos que pasó:
¿quiénes quieren? No lo sé.
Nuestra primera escuela fue un lavado profundo,
una aplanadora de pensamiento,
un animal tractor que desmonta la selva.
Se levanta el telón
hay un hipnotista de smoking rojo
muestra un reloj, lo convierte en péndulo
y nos desafilan, nos circuncidan la conciencia.
Olvidamos,
el pasado es cosa que se pierde en la espiral del tiempo.
Mientras nosotros olvidamos
ellos re escriben la historia,
¿quiénes son ellos? No lo sé.
Nunca los vi,
cuando quise colarme a su fiesta
disfrazado de chef
siguiendo los consejos de don gato
me sacaron los guardias
me lanzaron de aguilita a la calle
sólo vi algunos rostros,
pero fue desde muy lejos

ORWELL u were right!

Zona de desastre

Pero debería de reírme más, embriagarme un poco:
Sí, tomar whiskey por las mañanas.


¿Podremos ser optimistas? ¿Otra vez nos van a regresar 20 años? ¿Otra crisis? No sé si llorar, reír o dormir. Los noticieros y periódicos están saturados por la noticia de un derrumbe. En el fondo algunos sabíamos que esto iba a suceder o lo intuíamos. Otros, los dueños del dinero, lo sabían completamente. Es mentira que eso esté fuera de control. Ya lo hemos visto, después de este torbellino financiero, esta grotesca devaluación del peso frente al dólar, saldremos, como siempre, varios años más pobres. Y al parecer no hay a quien culpar, el sistema globalizado ha vuelto a los dueños del dinero casi invisibles: los ricos, después de esto, seguirán más ricos, los pobres más pobres: más y más pobres. Me sorprende como el sistema se perfecciona para someternos, se difumina, se rodea de incomprensibles tecnicismos, fabrica monstruosos laberintos de flujo de poder; el sistema es dueño del dinero, de la tierra, del agua, de todos los recursos; todo el sistema está hecho para perpetuarse, para auto-reproducirse; el sistema es un cáncer. ¿Pero quién es el sistema? ¿Quién el malo? ¿Quién el súper Boss? ¿Bush? ¿Dónde están las oficinas del verdadero gobierno, a quién hay que derrocar? No lo sé, tal vez haya que derribar todo, como se ha hecho antes, pero no lo sé, tal vez ni siquiera se haya derribado todo alguna vez, tal vez el Big Boss no es uno, sino varios, sino todos nosotros, en cierta forma, (claro que estoy pensando en el Big Brother) lo único que yo sé de todo esto es que los ricos saldrán más ricos, los pobres más pobres; cómo destruyes a un enemigo que posee el encantamiento de la ubicuidad y la ha perfeccionado durante miles de generaciones. En el fondo del misterio, detrás de la gran mentira, todo estuvo orquestado, todo va de acuerdo con un plan, ya ha pasado y volverá a pasar.

El fin de semana pasado noté que en el supermercado las estampitas de los precios habían sido arrancadas. Ahí vienen los aumentos, pensé. La ambición de los banqueros no conoce límites, no son humanos los límites de esta codicia, vienen de un inframundo, del lado oscuro de la fuerza. Y todo sucede así por no tener la energía para levantarnos, para proponer y realizar por nuestra propia cuenta formas distintas de organización social, formas adecuadas a cada grupo social, por qué no rescatar la idea de la autogestión, comenzando por uno mismo. Recuperar la tierra, quitarle la tierra a la máquina, volver a los inicios, volver a nuestro tamaño animal. No sé cómo, ah… si yo supiera cómo, pero no lo sé.

elocuencia-de la imagen-del texto

¡Alguien vio a ese marica lloriqueando, gimoteando, gritando ay de mí?!!!

Todos los animales que usted ve en esta tienda fueron criados en cautiverio

Mi espíritu, que es eterno, sólo sabe agonizar.
Mi mujer, tan guapa, se acicala, se queja de cierta imperfección…

(…tan falso como los milagros que las cremas prometen,
el corazón me late
lento,
caldo tibio y lentejas recorren mis venas)

Se prepara para entregarse, hermosa, al sueño,
mientras, mi mirada se pierde,
torva y pasmada, en los espasmos…

(y ella acaricia sus piernas pretextando untarse crema
y yo no puedo ni verla
y nuestro amor parpadea
como el piloto de nuestro boiler
que ya no sirve y se apaga:
Vámonos a España, niña,
acaso allá entre los muertos pueda renacer el niño y el perro
y no habrá más ojos tristes ni más inútil espera)
(Acaso allá pueda amarte
como el animal que soy y no se reproduce en cautiverio)

…en las revoluciones del ventilador
que peligroso pende del techo se hunde.

Mi espíritu, alma, fantasma o conciencia
sufre de un mal metafísico,
el eterno es el que sufre, lo eterno es el malestar.
¿Qué placeres puede hallar el fantasma
en los dolores mundanos de la gente hormiga?
Los viejos dinosaurios en el fondo del mundo
tendieron la trampa y ya no hay forma de vida que no sea el cautiverio;
vivimos, comemos, hacemos cosas como trabajo, amor, escuela
en un triste encierro de rejas enmarañadas,
crecidas por dentro
como esas raíces de árbol
que escarban la ruinosa roca de las paredes.
Yo sé de adjetivos, no de verbos.
Yo sé de paredes pero nada de árboles,
no sé sus nombres y ellos tampoco saben
y por eso son árboles, inútiles y bellos
que en silencio producen el oxígeno que respiramos,
junto con las algas:
continuar y seguir,
qué nos queda sino continuar y seguir.

De como escribiendo demuestra uno lo que ignora

Una de las cosas más extrañas de vivir en esta ciudad es pensar que cuando yo nací esto no existía. Las calles que piso son más jóvenes que yo; los árboles más viejos, pocos donde los hay, son los sobrevivientes de un tiempo de selva, un tiempo ya muerto sin gente con chanclas, trajes de baño y niños con cubetas y palas de plástico. Cuenta mi mamá que ella y papá vinieron de vacaciones cuando yo era apenas la sorpresa creciente en su vientre, después de que un par de semanas antes un médico que no sabía lo que decía les había dicho que no podrían tener hijos. No había más que un par de hoteles en la playa, dice mamá, a Xel-há podías entrar así nomás, libremente, sin taquillas sin lujos sin carreteras de cuatro carriles, dice papá. Luego llegó la hecatombe que imagino así: estaban un día tres genios, un genio de la mercadotecnia, un genio de la economía y un genio de la política, tomando cervezas y cacahuates en un tugurio de Florida y tras un mal chiste coincidieron en que éste era el lugar propicio para desarrollar el capítulo dos de Miami, o algo así. Por decreto se decidió explotar este paraíso, que es tanto como decir que se le condenó a morir por sobredosis de concreto. En la caricatura del pájaro loco había una secuencia recurrente que ilustraba el proceso de fabricación de los palillos: un tronco entraba en una gran máquina y del otro lado salía un palillo, pienso que esa es la gran imagen que ilustra lo que sucede en el mundo: la transformación de lo fastuoso, de lo bello y sublime, en escarba-dientes y papel de baño con olorcito y aloe vera. De un lado entra una selva tropical, del otro salen cuartos de hotel con aire acondicionado y muchos dólares. Aloe vera para el culo.
Todo está interconectado, todos tenemos nuestra parte de culpa en el desequilibrio. Esencialmente hay dos posturas frente al desastre: una es tratar de luchar contra él, corrigiendo o intentando corregir lo que estuvo mal siempre y la otra, mi favorita muchas veces, es dejar de luchar y apresurar la caída. Como decía el poeta catalán de apellido Fonollosa, más valdría destruir el mundo y no crear otro.
Invento este espacio para quejarme, para no hacer nada y hacer como que hago algo, paso de incógnito entre mis desconocidos semejantes. Aquí en el café pongo cara de pensar algo, de estar construyendo con palabras una gran obra, la gran novela capaz de desmantelar un mundo creando otro.
El talento existe, la inspiración es fugaz, el oficio se construye, en la vida no hay caminos, nos amamantan con mentiras, bloquean nuestros sueños, nos ridiculizan, violentan nuestras almas, nos convierten en palillos. Mi sueño era otro, cuando sea grande seré más pequeño, ser grande es convertirse en palillo, eso no se aprende en la escuela, la escuela es la primer máquina de desinformación, la verdad es relativa, la neta es absoluta. El talento, la inspiración, el oficio no visten este cadáver: comes mucho para estar muerto, cagas mucho para estar muerto, coges mucho para estar muerto, sueñas mucho para estar muerto. Creí, voté, estudié, amé y hoy no hay árbol al que no envidie. Los árboles, ay, los árboles, ay de mí.
Hey! Recuerda, es sólo un paseo:
It is just a ride.

Cartas

Tengo el especial talento de escribir cartas que los destinatarios no pueden responder. Supongo que es por una ñoña amabilidad y un desenfrenado sentimentalismo maricón que no sé de dónde me sale cuando escribo una carta. Una vez a un amigo trotamundos que aprecio aunque apenas he visto un par de veces en mi vida, le escribí, sin venir al caso, que lo consideraba una excelentísima persona, un ser humano honesto y sincero, sencillo y buena onda, algo así. Nunca más volví a saber de él. No sé si tanto elogio le pareció sospechoso, no sé si pensó que yo era un gay de closet tratando de insinuar algo más, no sé. Y esta historia con otros matices se ha repetido en el mismo escenario epistolar.

No lo puedo evitar, cuando escribo soy sentimental, de qué podría escribir uno sin serlo. Diría que todas las cartas que escribo son cartas de amor, pero no es así, también he escrito cartas de odio, muy sentimentales también. Una vez otro amigo aguanto una carta horrible que le envié cuando yo sospechaba que una mujer que amé me había engañado con él, la respuesta con el tiempo ha dejado de importar, pero en aquel momento la paciencia de aquel amigo salvó la amistad.

Durante un año le escribí a... llamémosle Ana María, una carta diaria, o casi diaria. Ella guardó todas y casi me abrieron el camino a su corazón... llamémosle entrepierna, pero al final no pasamos de unos buenos fajes cuando ella estaba medio ebria, pero las cartas se perdieron con todo el valor literario que ahora creo que tenían. Ana María estaba buenísima, era hija de un médico acaudalado, vivía en una casa enorme en el estado de México y aún recuerdo las fiestas en su casa como las mejores de mi juventud. Fumaba y bebía como carretonera, tenía los abdominales marcadísimos, una sonrisa contagiosa y unas nalgas redonditas y duras. Luego de las cartas nos olvidamos aunque ella más que yo, que no olvido. Cuando estuve en España conocí a una gallega, nos hicimos amigos y prometimos escribirnos pero el problema con mis cartas irrespondibles silenció la amistad para siempre, a veces la recuerdo, un poco y siempre con cariño y nostalgia. Luego están las cartas de la innombrable que se han ido espaciando hasta hacerme sospechar que, finalmente y a Dios gracias, me ha olvidado por completo, lo cual celebro, pero siempre que pienso que eso acabó, que sólo quedan recuerdos fragmentados, imprecisos y felices, aparece, como rata al fondo de un cajón olvidado, una carta suya en mi correo y, en cierta forma todo se repite y se revuelca en mi cerebro como un gato encerrado en un costal.

Aunque nadie pueda corresponder a la emoción de mis cartas seguiré escribiendo cartas.

El paraíso vendido 1

Después de tanto tiempo de fumar marihuana y dejarla abruptamente uno se queda con la sensación de un amor perdido. También es, la sobriedad repentina, una nueva forma de intoxicación, una ebriedad en negativo. Eso pensaba David aquella mañana de agosto en que las nubes negras de la lluvia inminente cubrían toda la costa. Los turistas habían salido despavoridos ante la noticia de la proximidad del meteoro que le tocaba esta vez llamarse Guillermo y que amenazaba con devastar toda la línea costera. David miraba el mar en sus patrullajes, tenía la encomienda de cuidar la playa privada del hotel, o mejor dicho el pedazo de la playa que el hotel había cercado y reservado para sus huéspedes. Más de una vez le habían llamado la atención por quedarse alelado mirando el mar y en una ocasión habían prometido correrlo si reincidía. Para él, aunque no lo pensaba exactamente así, el mar era como el pasado, que a su vez era la memoria que al final era la vida. No habría intentado siquiera explicar esta idea que sólo intuía pero no podía formular claramente. La vida se iba acumulando en la memoria, cada vivencia desplazaba a la siguiente y la apretaba contra el fondo del cráneo y los recuerdos viejos, a fuerza de ser presionados, se iban deformando hasta volverse casi irreconocibles; luego, como en un oleaje, a lo largo de las horas de vigilia las olas eran el flujo del pensamiento que es parte memoria, experiencia, recuerdo y nunca cesaban, y en la noche, los sueños eran ese mismo mar pero transfigurado por la plateada oscuridad de la luna, quebrada en trocitos incontables, temblorosa sobre la superficie del mar y también las olas misteriosas de la noche y también las tortugas. Debido a la naturaleza de su trabajo le había tocado ver cómo las tortugas salían a desovar en las noches de luna, siempre, un flujo de tortugas, supervivientes de toda devastación, en peligro constante gracias al hombre, siempre esa lucha por la supervivencia, donde quiera que mirara. Y una mañana aparecía en el mapa un huracán y eso daba tiempo para pensar mirando el horizonte sobre la playa desierta. Como una gaviota, como una monjita persiguiendo la orilla del mar en busca de restos de plancton.

Claridad

Despierto
eso es todo
no puedo decir más por ahora
pienso mucho y no puedo escribirlo
el mundo me abruma
no entiendo casi nada
cuando tenga alguna claridad
podré escribir
sólo entonces
no ahora

Mentiras: Los lemmings

Los lemmings son unos roedores que habitan en algunas regiones árticas de Norteamérica y Eurasia. Siempre creí que eran una buena metáfora del ser humano, caminando ciegamente hacia un despeñadero, ahogándose por miles, estúpidamente, en el ártico. Sin embargo gracias a Google y a la Wikipedia* en español salí de mi error. He aquí lo hallado:

White Wilderness es una película documental producida por Disney en 1958. Fue dirigida por James Algar, y su rodaje se llevó a cabo en Canadá a lo largo de tres años. La película ganó un Oscar en la categoría de mejor documental en 1959, así como un Oso de Oro en el Festival de cine de Berlín, también en la categoría de documental.
White Wilderness contiene una escena que supuestamente muestra la migración de los lemmings y el suicidio en masa de estos animales arrojándose al Ártico. En realidad no se trata de la filmación de una migración real. La secuencia entera fue filmada por James R. Simon en Alberta, Canadá, región que no es un hábitat natural de los lemmings y que ni siquiera tiene costa. Los realizadores compraron algunos lemmings en cautividad y los transportaron al lugar del rodaje. Una vez allí, los colocaron sobre una superficie artificialmente cubierta de nieve y los filmaron desde varios ángulos para intentar crear el efecto de una migración en masa. Finalmente, filmaron a los lemmings mientras estos, inducidos por los propios documentalistas, se precipitaban por un barranco. El narrador de la película afirma que los animales están cometiendo suicidio,[] cuando en realidad no es cierto que los lemmings se suiciden. Este documental ha contribuido con el paso del tiempo a mantener dicho mito.

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* Véase: http://es.wikipedia.org/wiki/White_Wilderness

Moving People

Una democracia sin gobierno, el sueño, la anarquíautopía. Regresé hace dos días de mi viaje. Crucé la frontera en Tijuana, vi el terrible contraste, caminé bajo el sol del mediodía, entre gente que pasaba de un país a otro, sudando, con la camisa blanca de algodón pegada al cuerpo. Me tuve que bajar ahí y no hasta el aeropuerto como en un principio tenía planeado porque tenía que ir a entregar mi permiso: esto implicó una caminata angustiosa cargando 25 kilogramos de equipaje, bajo el sol, sobre rampas inclinadas, en una nube de smog, sudor, la camisa pegada. Luego tuve que tomar un taxi que me llevara al aeropuerto.

Debo admitir que Estados Unidos es un lugar bonito, no sé si feliz, en general en California la gente se ve más feliz que aquí. Hay mucha acera para caminar, hay mucha más educación vial, calles limpias, muchos árboles, cielos azules, fresca brisa de verano.

Cuando hablo de California me acuerdo de ella, estando allá padecí algunos sueños. Es insondable la voluntad del subconsciente.

Pensé mucho mientras esperaba mi avión. Vi a un voluptuoso travesti en una cafetería, traté de dormir un poco sin lograrlo. Compré una botella de 500 ml de agua que me costó 25 pesos. Hablé con mi mujer. Pensé en tener hijos. Me pregunté qué sería de mi vida futura, me lo sigo preguntando. Tocado muy joven por la poesía, pero no tanto como para llamarme precoz, escogí la carrera de la literatura y luego traté de desertar sin lograr desasirme por completo de ella, albergando sueños de gloria sin fundamento alguno, secretamente llevando este blog. Buscando entender en palabras el mundo como lo veo.

Leo en el baño un ensayo de Alfonso Reyes[1], cito:

Nunca quise disimularte que el andar en suertes poéticas es una temeridad y un peligro […] Si entras aquí, no será por juego, no será por pasar el rato. Mira a los que se han asomado a la poesía y después desertan (casi todos dan en políticos profesionales), cómo conservan para toda la vida una llaga irrestañable de odio. Si entras aquí, abandona toda esperanza: estás, para siempre, entre la perduta gente, entre los poetas.

No fue agradable regresar a México, no es una experiencia recomendable visitar Tijuana, quizá si eres turista gringo y tienes 20 años y muchas ganas de beber, follar y drogarte le encontrarías algún sentido recreativo, tal vez si fueses escritor guiñolesco, si fueras Goya.
Por ejemplo esto: veo a un gringo con su hijo de la mano, van de regreso a Estados Unidos, no recuerdo la expresión, los recuerdo como una idea, la idea de esta historia:
Un día un niño preguntó su a su padre por qué los mexicanos emigraban masivamente hacia Estados Unidos; el padre lo lleva a Tijuana, el niño mira y entonces dice que ahora lo entiende, el tampoco querría vivir ahí. Tijuana es una aberración, una hemorragia, una terrible muralla de ignominia, de desigualdad, de dominio, de poder. Es el espejito en que se mira México. Siempre que he salido del país he sentido esta misma sensación. ¿A qué volver?



P R O Xi M A m E n Te

Lemming nation, lemming planet.

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[1] Reyes, Alfonso. Algunos ensayos. Unam, 2002, col. Poemas y ensayos. México, p 231.

La red no deja de sorprenderme, tenia que ser una burrada de los gringos

You eat eight spiders every year in your sleep. True?

Nope, says MythBusters. There's no evidence that spiders secretly crawl into our mouths while we're sleeping. Even if you were lying perfectly still, your breathing would scare a spider off, so it's unlikely to hang out around your mouth. Alas, the bad news: You probably consume more spiders when you are awake -- in your food. Here's why: The Food and Drug Administration guidelines allow a certain level of whole insects or parts in some food products, such as those containing fruits or vegetables. Yum.

In the west coast

Te han salido bien las cosas desde que resides en este lado del mundo,
no te culpo, yo hubiera hecho lo mismo en tu lugar,
o quizá no, quizá seguir aquí, entre las cenizas de una ciudad interminable,
recordando lo que la vida pudo ser.
En la oficina,
en el camión,
en la desoladora compañía de las mujeres
en el supermercado,
en el invierno frío de los trópicos elevados,
en los edificios elegantes bebiendo tragos de a dólar,
jugando cartas in Vegas,
entre las piernas de una prostituta de cien dólares en Acapulco,
en todos los sitios que conozco,
en los que jamás conoceré,
en el anochecer,
al mediodía,
en la ducha,
durante el insomnio,
durante el sueño,
en ayunas,
siempre ella,
su rostro revuelto con sus piernas,
con su vagina prodigiosa con su boca y mi escroto.
Un hermoso tractum rectal dilatado suavemente por mi lengua primero y después
de un buen golpe abierto,
violentado por mi verga.
No.
Un heroico tratado recital suavemente por mi lengua primera contado y después…
Eran casi todos recuerdos sexuales.
Pornografia,
memoria de imágenes apenas vinculadas con alguna sensación real.
Un espejismo, una sed constante.
Lo más importante de tener una mujer hermosa está estrechamente vinculado con la imagen que tienen los otros de nosotros,
lo dice en algún lugar Kundera
y es verdad.

Blogs y pulgas 2

Cualquiera que alguna vez haya tenido pretensiones de ser escritor sabra de las dificultades que implica dar a conocer lo que uno hace, llegar al público, publicar. Alguna vez estuve en un consejo editorial de juguete en una revista de juguete y nos divertíamos mucho con el material que recibíamos. Lo leíamos con toda seriedad pero la verdad es que nos reíamos mucho. Llegaba de todo, mucho “neo-existencialismo-gotico”, mucho novato trasnochado, muy poco que fuera publicable según lo que nosotros creíamos publicable, nosotros también éramos novatos trasnochados creyéndonos hipersensibles cuando solo estábamos mariguanos.
Ahora con los blogs uno puede saltarse ese engorroso paso de escribir decentemente una historia o un texto que tenga forma de algo con miras a que alguna publicación se interese en publicarlo. Uno simplemente se suelta a escribir, lo que sea, escritura chorrillo. Hay tanta gente allá afuera que tarde o temprano algún incauto lo leerá y no faltará quien crea que eres poeta, iluminado o profeta. Nada de eso, solo eres un huevón con mucho tiempo libre y ganas de quejarte. Si estas disconforme (inconforme?) metete a internet y quejate, che. Siempre habrá otro tipo igualmente aburrido que tu capaz de leerte y entenderte, incluso algunos te seguirán y debatirán acerca de tus ideas por muy vacias que estén.
Empero, dentro de los blogs hay razas, este es de los más finos, cuando menos nos esforzamos en cuidar la ortografía siempre que se puede, cuando menos escribimos de puras cosas interesantes o profundas disecciones de nuestras almas, como sacar una bonita pelusa del ombligo, darle forma perfectamente redonda y ponerla aquí, no cualquier soquete apestoso de entre los dedos, una pelusa fina de ombligo, un blog fino.
Aquí hacemos la revolución, una revolución de una sola porción, tamaño vuelo nacional.

Cuando a EU le duele la panza a nosotros nos da diarrea

La gente se mueve, la gente lista se mueve. Emigramos porque nuestros paises originarios son una mierda y uno no esta dispuesto a seguirla pasando mal. Ahora esto es un acto criminal, largarse es criminal y pueden arrestarte, mantenerte confinado sin explicaciones, todo por buscar la salida y encontrarla. Hoy odio el mundo mucho, lo odio y quisiera destruirlo hasta los cimientos y no volverlo a hacer, hace mucho que deje de creer en el ser humano, empezando por mi. Pero los animales son algo bueno, los amo a todos, me siento feliz cuando hay un perro cerca, despreocupado y solo ocupado en morder su hueso, me gustan los gatos tambien y sus ojos, me gustan las aves y los peces, me gustan tanto todos los animales, vivos o muertos en mi plato, me gusta ver a los leones cazar un elefante o a una zorra artica tragandose un bebe ganso. La television esta llena de esto, vida animal inalcanzable, casi una ficcion, estamos tan alejados que el mundo salvaje es solo una diegesis inaccesible, un sueno, ficcion. Los patos vuelan de Mexico al artico y aun no los han arrestado, cientos de miles en parvada cruzando los paises libremente buscando la mejor estacion, el mejor clima. La gente se mueve.

El sentido de esto

He escrito aquí por más o menos tres años sin saber exactamente el porqué. Originalmente quería vaciar mucha tristeza que traía por una mujer que jamás leyó mis lloriqueos desesperados, pero eso paso, fue pasando y hoy solo es como un sueño un fantasmita que a veces me inspira algunas palabras sin mucho chiste, sin mucho sentimiento, luego dejé de escribir un tiempo y sólo ocasionalmente ponía por aquí algunas ideas fumadas, sin mucho chiste ni mucho trabajo. Luego solo quería hacerme el listillo. Pero no estoy llegando al punto que quiero con todo esto, yo quería tender puentes, conocer gente y darme a conocer pero esto se ha vuelto una isla. Quise construir puentes y construí muros y hoy me siento aislado comiendo cocos en una playa desierta de una isla desierta a la que sólo llegan botellas de plástico que hay por todo el mundo, hasta en el lugar más aislado del planeta llegan botellas de plástico, y entonces las agarro, las colecciono y cuando estoy de humor escribo unas notas (no me pregunten por favor de dónde saco el papel para esta metáfora de mi situación) que meto en una botella y arrojo al mar.
Ahora estoy en un lugar llamado Arleta, que a su vez esta en un lugar llamado Los Angeles y no dejo de preguntarme que chingayos estoy haciendo aquí, el lugar que ocupo en el planeta estaba ya ocupado y estoy parado viendo la función, a punto de largarme, siempre eso siempre la muerte pegada, una pegazon de la muerte una comezón de la muerte, un deseo de desaparecer, all the time. Miro el mundo desde lejos y creo que aunque dé pena confesarlo mi problema es que casi siempre tengo miedo.
En algún lugar de la infancia están las respuestas, una puerta mal cerrada, un camino no tomado, una palabra mal dicha, un maltrato injusto y no hay tribunal ni adentro ni afuera que haga justicia con mi sensibilidad trastocada.
Calor, calor, aburrimiento y sudor. Everything it’s falling apart.

Santa Chepina

Hace dos dias hable con mi tia Chepina. Me dijo que habia sentido "el llamado" y que ahora se la pasaba el dia entero orando para irse derechito al cielo cuando muera, que ella cree sera muy pronto, creo que quiere que sea pronto. Dice que ahora va a ser santa Chepina, en la television solo ve canales catolicos, dejo de hacer casi cualquier otra cosa que no sea rezar. Me dio tristeza su locura, pense, perdonala Dios, no sabe lo que hace. Un buen milagro seria, tia, que bajaras unos 150 kilogramos para que te ubiques en un peso de acuerdo con tu estatura, debi decirle. Tuve que felicitarla, seguirle un poco la corriente, tuve que aguantarme las ganas que decirle lo que en verdad opinaba de su corrupta, infernal, religion. Me despedi. Este lado de la familia esta completamente desquiciado.

Si algun dia todos estos textos saliesen a la luz sentiria verguenza de ellos. Hay dos chicas en la sala de mi casa, estan desnudas, cubiertas por sendas colchas. No recuerdo como se llaman, acaso estoy en una cocina parecida a la mia, encuentro algo que busco, un plato, sirvo lo que parece frijoles con chile en el. Abro el tubo. Me siento de cara al tubo, como lo que come el tubo, visto como el tubo viste, camino como camina el tubo, le doy mis dias y largas, hermosas horas que no volveran, se las ofrezco al tubo. Un vez que el tubo te atrapa no puedes salir de el, el mundo adquiere sentido solo a traves del tubo y sin el uno se siente desprotegido, alienado, solitario. Hace lustros que las cada casa tiene su tubo instalado y listo para usar.
Demasiado sexo hay en el tubo. Despierto, un nuevo dia.
Como cada manana, amanece. Horas despues despierto. Estoy solo, deje la television encendida. Me drogue hasta las 3 o 4 de la madrugada. Completamente solo. Me masturbe en la sala, viendo porno gratuito. Soledad. Solo.
Como cada dia desayuno un bagel y cafe. Un jugo cuando hay. Hoy no hay.
Me ducho, me afeito, me pongo el uniforme, cartera, llaves, conduzco al trabajo. Trato de no pensar demasiado en mi, asi tambien evito los espejos, mas de una vez un espejo mal ubicado me ha sorprendido y arruinado mi dia: aja, conque asi me veo. Narcisismo. Sere en verdad esta ficcion de mi mismo, aja, conque asi soy.

Ayer fue un dia aburrido
pase el dia entero encerrado,
descubri radio satan 666 de Vancouver
Hoy parece que sera otro dia aburrido, me gustaria encontrar
alguien nuevo para pasar el rato
pero tendria que ser muy hermosa, al menos como las chicas de internet
mas o menos igualmente cachonda que Katsumi
y muy pacheca
Pero ella llegara, no, mas bien creo que tendre que salir a buscarla
Un poco triste hoy
el sol promete un dia caluroso
y una tarde solitaria
la senda del perdedor
el hogar de la soledad
el hoy
aqui

God is an american

Blogs y pulgas

Hay muchas malas cosas en el mundo actual, planes diabolicos desarrollandose con exito, el mal que se cierne sobre nosotros, eso es la parte miserable, crappy side of the world, pero esto del interne esta bueno, los blogs son buenos. Claro, al final seran usados en nuestra contra. Cada palabra que se escribe aqui es alimento para la gran maquina que en el futuro controlara a la humanidad. Las grandes corporaciones, sus propietarios, creen que estaran invitados al banquete del futuro, pero no seran ellos, sera la maquina, ellos son apenas una herramienta de la maquina, ellos, hombres de mezquins necesiades biologicas y vendra un hombre, que tendra la fuerza para despertar a su hermano y liberar a la humanidad. Pero por lo pronto todo parece indicar que seguiremos alejandonos cada vez mas unos de otros, aislandonos, seguiremos sobrepoblando el mundo en desesperado intento por combatir la soledad, la terrible soledad que nos heredo Adan, y el miedo. Soy un ser humano, no soy un numero, tengo poder de cambiar el mundo, todos lo tenemos, pero ellos no quieren que lo sepamos. Hay que decirlo friamente, por el momento nosotros ya estamos jodidos, completamente esclavizados, esto es apenas como las cartitas que los presos se pasan de celda en celda por debajo de la puerta. I've seen the future brothers and sisters, it is murder.

Todos somos uno

Desde el higado de la maquina

Sir Wilhelm Mcfart

Everybody knows

La verdad os hara libres:

Se trata de una pelicula, muy buena, que puede encontrarse facilmente en google video:

Zeitgeist

Es un poco tendenciosa al principio con el tema de las comparaciones entre Jesucristo y Horus
pero al final consigue su punto.

Todo el poder que existe en el mundo se basa en un punado de buenas mentiras. Da un poco de miedo ver el panorama y lo que se busca al final.
Recuerdas a esos villanos en tu infacia que parecian exagerados en ciertos momentos por su desproporcionado deseo de controlar a todo el mundo... bueno, en verdad existen. Aqui puedes saber de algunos.

VEANLA.

I don't hablo ingles

I love very mucho tus blonde pelos
retorcidos
like cheetos
amarillos
People say I'm loco
but I'm just empanochado
and spend the day pensando
that mi quiero
comerte your pussy

¿El amor? Paso sin ver

EL amor apesta y yo apesto a amor
Y no lo cuento
Casi morí de amor un par de veces
A la gente le parece cursi
Hasta gracioso
No entiendo por qué
Si quieres saber lo que es dolor
Deja que se te pudra una muela mientras extrañas
En un país extraño
Siempre huyendo
De lo que vive adentro de ti, buscando afuera
Buscando la luz
Ahora todo está mejor
Pero buena parte de la pasión
Se murió con esa muela
Que aún recuerdo
Cuando paso la lengua por el hueco que dejó
¿Les ha pasado?

Dios le ama

No tengo idea por qué Google decidió poner un anuncio de una página que se anuncia así "Dios le ama, se puede recibir Jesucristo como Salvador". Sencillamente no tengo idea, ¿estarán mis escritos plagados de ideas religiosas y los brillantes sistemas de Google lograron hallarlos y esto les hizo pensar que la gente que visita esta página necesita hallar al salvador. Por puro morbo le di clic a la página y llegué a www. lapreguntagrande.com que se trata de una vomitiva página católica o algo muy parecido donde se nos explica el porqué estamos alejados de dios blah blah blah y que la Biblia bvlah blah blah y destaca esta realidad tan desoladora: “Pues todos han pecado y están privados de la gloria de Dios”. En fin, no se las recomiendo, desde que uno ve al tipo con tipo de sacerdote pederasta en la portada, sonriendo como si presidiera un club de verano católico que cada año le brindara la oportunidad de convencer a algunos jovencitos de la gran verdad de Dios, desde ahí es vomitiva, el vómito de Dios, las religiones dogmáticas.

... hey, Dios, sabes que estoy bromeando ¿no?

Cuando el gallo cante al amanecer, nena,
mira afuera de tu ventana,
yo ya me habré ido.
No sirve ya de nada que enciendas tus luces, nena,
esa luz que yo nunca conocí de ti,
no sirve ya de nada que enciendas tus luces, nena,
estoy en el lado oscuro del camino.
Voy caminando ese largo, solitario camino.
Dónde estoy herido, no sé decirlo.
Pero el adiós es una palabra grande, niña.
Así que sólo diré hasta luego.
No puedo decir que hayas sido grosera
pudiste haberlo hecho mejor pero no me importa
Simplemente desperdiciaste mi precioso tiempo
Pero no lo pienses dos veces, ya no importa.

Libros y ecología

Los libros, hay demasiados libros
Algunos son como polillas escondidas en el armario
Demasiados libros, tantos que no he leído ni una millonésima parte
No he leído nada en realidad
La realidad contiene la nada
La nada no sabe nadar
No hay por ahora nada que salga para escribir
Estreñimiento por comer demasiados sueños
Y no intentar lograr siquiera alguno
El mantenimiento y clasificación de los libros son de esas labores que no puedo afrontar
Con buen ánimo, tampoco los papeles sueltos, las cuentas, los recibos
Árboles transformados en mierda
Si estuviera aquí mi madre mantendría la casa limpia, muy limpia
Los libros en orden
Sería la perfecta ama de casa
Y tendría una ayudante, acaso una cocinera
Y mi padre comería bien cada día
Y la vida sería otra
Imposible, inalcanzable como el Tajo
El recuerdo tajado frente al río de Pessoa
Demasiados libros había en la casa de mi infancia
Un día mi madre perdió la razón y los arrojó al basurero
Lo mismo hizo con los espejos,
Yo no entendía un carajo, tenía miedo
Pasaba todo el tiempo que podía fuera de casa
Comía en casa de amigos
Gorreaba
Siempre tuve la suerte de contar con la mano amiga de una familia
Jugaba, exploraba, hacia acrobacias que ponían en permanente peligro mi vida
Jugaba en las azoteas, los edificios eran de cinco plantas
Nunca tuve miedo Y los libros desaparecieron poco a poco
Sólo quedaba mierda metafísica de fácil digestión
Charlatanes millonarios tras las páginas
De un libro que prometía lograr el control mental.
Hay demasiados libros en el mundo y dudo que puedan valer más que los árboles que han sacrificado sus vidas por ellos
Creo que prefiero los árboles
Hay demasiados libros y no quiero maltratar la naturaleza
Libros, libros, naturaleza
Obsesión, obesidad de libros
No tengo nada que contar hoy.
Llovió un poco por la tarde, frescor, abusé de algunas cosas
No entraré en detalles

Saludos

A todas las amigas y amigos que siguen este blog muchas gracias por sus comentarios, sus opiniones y por el tiempo que dedican a este mamotreto. Olivia, mi corazón de España, espero que pronto me visites en Cancún, ¡brinca el charco! Sonámbulo, sí, habrá fiesta y estás invitado. Amiga Evolución Aire, saludos y besos hasta la montaña desde la ciénega.

Cada minuto desaparece un pedazo de la selva del Amazonas y queda muy poco de la selva Lacandona. Los árboles debieran ser sagrados y debiera aplicarse la pena de muerte al que mate un árbol, ahora que yo sea rey las cosas van a cambiar bastante por aquí.

Bitacora del torrero (no fechado)

A Mauricio Montiel Figueiras

1
Este no es el mundo en que crecí, este no es el mundo que solía llamar hogar. Esta es la pendiente de la vida, la muerte reclamando su terreno, esta es la época oscura, éste es el fin. Mi trabajo es contemplarlo, esperarlo.
Ayer por la noche las mujeres del pueblo salieron a la calle golpeando las sartenes contra las ollas, las cucharas contra las ollas, las palas contra las ollas. El viento trajo el griterío que recorrió los dos kilómetros a la costa y me despertó. La mujer a mi lado dormía profundamente y no pareció importarle, apenas lo notó, balbuceo un nombre y se recostó bocabajo. Sentado en el borde de la cama jalé las cobijas y le descubrí el trasero, era un lindo culo.
La mandó la central, yo no sabía que hacer cuando la vi bajar del bote mensajero, nadie me había advertido y aunque desde hacía varios meses que solicitaba explícitamente en mis cartas que no enviaran más este servicio, algo en la frialdad de mis líneas dejó traslucir un desequilibro incipiente y no había otra forma que prevenirlo o verificarlo que con una puta espía: el razonamiento vertical y torpe de la compañía.

Era curioso, porque hasta donde sé nunca he tenido impulsos asesinos, sin embargo mientras subíamos al faro para mostrarle la vista del mar y la bahía de rocas tuve un pensamiento invasivo: y si la arrojara por el cilindro que se forma al centro de la escalera de caracol, sólo era una puta que yo no deseaba conocer, una bolsa extractora de semen, un receptáculo de lascivia acumulada, un trapo; largas erecciones solitarias sin reclamo pedían ejecutar un acto irracional y caprichoso, sólo podía pensar que sería divertido: un gratuito acto de libertad.
El contrato estipulaba que dos veces al mes podíamos gozar de este “servicio”. Llegaba de todo, algunas bastante viejas, otras tullidas, otras marcadas de viruela, algunas sólo tenían energías suficientes para sentarse en la silla y lloriquear sus infortunios, sus familias infernales, las marcas de violencia, los abortos mal hechos, el maltrato de los padrotes de la compañía, varias veces les perdonaba el servicio pero cuando les decía que tenían que irse a dormir al almacén del sótano ponían cara de espanto y de haber sido defraudadas, entonces se ponían melosas, arreglaban un poco el cuarto, lavaban trastos inservibles de tanto salitre acumulado durante decenios, se dejaban hacer cualquier cosa con tal de dormir en mi cama que, aunque mala, era mejor que el helado y húmedo cuarto del almacén, con su olor a arenques y alga seca pegada con sal en cada rincón, las ratas cuchicheando en cada caja, en la mesa que servía también de cama de visitas inesperadas, el olor a rancio a amoniaco y ácido acético.
A nadie le importaba un pito el destino de estas pobres mujeres, lo mismo que nosotros los que pasamos en la torre largos años soñando con volver al hogar de la infancia primero y con reunir el valor suficiente para saltar de la torre y alimentar a los arenques con los sesos, después. A veces a algún torrero se le había ido la mano con alguna y cuando llegaba el barco y los tripulantes veían el triste estado de la mujer, preferían arrogarla al mar en el camino de regreso con unas buenas cadenas atadas a los tobillos. Algunas ni siquiera oponían resistencia. Por fortuna esto no sucedía demasiado, sólo con algunos tipos de carácter más frágil que la compañía no detectaba oportunamente. La policía sabía todo e incluso a veces de las galeras sacaban a alguna puta que daba problemas y la enviaban acá con la esperanza de que no volviera nunca a tierra. Si moría, la compañía daba alguna propina al jefe y este se ocupaba de la versión oficial y el papeleo que por lo general a nadie le importaba, no había familia que reclamara el extravío de la hija, nada, cerillas para apagar el fuego de la soledad del torrero.
No pareció provocarle emoción alguna la vista desde el faro, se ofreció a cocinar algo para la cena y me di a la tarea de mostrarle los rudimentos de nuestra cocina.

El lodo del pasado y la pátina del tiempo

26/06/2008

Los años se diluyen, se abren zanjas en el tiempo como surcos en la piel, los días se deshebran, nos morimos. Hoy lloré como sirvienta escuchando a Marco Antonio Solís: esa canción que dice que “no hay nada más difícil que vivir sin ti”; es un poco vergonzoso pero la verdad es que me trajo un recuerdo feliz, allá en la memoria y triste de este lado del tiempo: un rostro hermoso, mil mañanas felices, tantos futuros por cada instante, todo perdido para siempre. Empero, no sé ya qué parte del recuerdo fue real allá atrás y qué parte es sólo la pátina del tiempo deforme que embellece a veces las cosas y les da un aire de belleza antigua, un brillo que dice que todo tiempo pasado fue mejor, subrayemos el “fue”.

Mi problema no es depresión, no ese desequilibrio neuronal, not my lack of serotonin, mi problema es una sensibilidad exacerbada, enfermiza, una llaga, una pústula abierta, la conciencia; las drogas y la sertralina la apaciguan, la opacan. Hace varios días que no tomo mi dosis de sertralina ni fumo y ando como quinceañera llorándole a todo: veo un bebé y lloro, una pareja feliz y lloro, escucho una canción y lloro: recuerdo luego mi infancia, mi juventud primera, todo nitidez y llanto, todo mariconería y añoranza. Durante mi estancia en la India me entrevisté con el maharishi Sumit Rasbrandanuptri y nuestra conversación versó en aquello de que “más vale no remover el lodo del pasado”; ni hablar, hoy mismo voy a comprarme mis drogas.

Acerca del arte de pelar una piña

Lo que más le gusta al ser humano es echar la hueva, nada le es más ajeno que el trabajo. Uno no buscaría esclavizar al resto de la humanidad si no fuera por nuestra natural tendencia a huevonear. La tecnología nos facilitó la masticación mentos, el transporte, la carga, la caza, el baño entre otras miles de cosas, siempre hacer más con menos —lo mismo que el agua (lo que me da para pensar que si existe un “Dios” debe ser también un gran huevón) que sólo se desliza o se estanca.
La licuadora, por ejemplo, es un gran invento, muele en unos segundos lo que con un instrumento más rudimentario como un mortero o un molcajete podría tomarnos mucho más tiempo. Sin embargo la piña es uno de esos productos que se han resistido. No existe un método rápido ni una máquina que pele una piña y le retire los ojos, hay que ir de uno por uno… Ya, eso es todo, no hay moraleja… se trata de escribir, ¿no?

Pon en tu plato muchos colores
No persigas lo inalcanzable
Ni vayas tras lo que se fue
No intentes cambiar el mundo
Que no nos caen bien los redentores

Ausencia

Resulta que una vieja amiga se tituló de licenciatura, enhorabuena, bien por ella, sin embargo no asistí a su evento de titulación, entre otras cosas porque nos hemos distanciado mucho y algunas de las personas invitadas a la ceremonia no me resultan gratas, así que no quise arriesgarme a encontrarlas. Pero mi padre fue en mi representación. Y es de esto de lo que quiero hablar, de mi padre y la opinión que le merece el lugar que durante más de cuatro años fue mi escuela.
Hoy, durante el desayuno resumió sus opiniones diciendo que la Facultad de Filosofía y Letras le parecía una fábrica de fracasados. Le causó una onda impresión ver a tantos jóvenes desperdiciados, jodidos, con la mirada perdida, desaliñados, etcétera. Por un momento pasó por mi mente la idea de defender a mi alma mater, pero cómo defender a ese dinosaurio, cómo defender a esa escuela de zombies, cómo defenderla. Recordé todos los años perdidos entre malos libros y aulas donde otro fumeta fracasado intentaba ganarse unos pesos para llenar la tripa. Ahora que recuerdo aquellos días me pregunto cómo es que logré sobrevivir, cómo escapé. No lo sé pero aquí sigo, medio vivo, medio sano, escribiendo más que la mayoría de mis viejos compañeros de escuela que sí terminaron la escuela. Ahora que miro atrás recuerdo ese ambiente saturado de sueños sin fondo y humo de cigarrillo, un sudor frío me recorre la espina. No, no me arrepiento de nada, aunque abajo diga que sí, que me arrepiento, la verdad es que no, de nada, ni siquiera de haber conocido a esa mujer hermosa que me partió el alma en dos, no me arrepiento de nada. Todo está más calmado hoy, por mi parte, para quien le interese, el día tres del mes que viene yo también me titulo como chef internacional, lo que sea que esto quiera decir, pero es algo, es algo concreto, un entrenamiento que sirve para hacer algo. La vida sigue. Mis muertos ya están enterrados y hace mucho que dejé de ir a visitarlos. En cierta forma he ganado el silencio.

UXMAL

"Tres veces edificado"

Puuc

...todo por dentro está hecho de piedra, dice en algún lugar Bob Dylan

The trees, those useless trees,
produce the air that I´m breathing.
The trees, those useless trees...

Eso de tomar las cosas muy en serio...

Recuerdo que no me apareció hasta la época en que me enamoré por primera vez. Y ni siquiera entonces me las tomaba bastante en serio. Si lo hubiese hecho de verdad, no estaría ahora aquí escribiendo sobre eso: habría muerto de pena o me habría ahorcado. Fue una mala experiencia, porque me enseñó a vivir una mentira. Me enseñó a sonreír cuando no lo deseaba, a trabajar cuando no creía en el trabajo, a vivir cuando carecía de razón para seguir viviendo. Incluso cuando la hube olvidado, conservé la costumbre de hacer aquello en lo que no creía.

Tomado de Trópico de Capricornio

Cuatro de la madrugada

La hora más solitaría del planeta, no hay nadie con quien hablar, no se puede llamar a nadie. Internet no funciona las 24 horas del día, no es el seven-eleven de la comunicación humana, no lo es para mí. Hay tantas personas que me gustaría volver a ver, sacarlas de sus tumbas con una pala de tiempo. Para hablar del mundo de este y del que conocimos, para revivirlo con alcohol o sexo.
El mundo de hoy no se parece en nada al mundo en el que crecí, yo tampoco me parezco al que fui. Algo muy malo se hizo conmigo y me jodí un poco por el resto de mis días. Estos y otros pensamientos que uno tiene a estas horas tras dos mil años de cristianismo. En una ciudad de 20 millones de cabezas de ganado, en la más absoluta soledad.

Vampire Weekend- Oxford comma

Acabo de ver un video de una banda inglesa, no, no, no son ingleses, son neoyorkinos! Se hacen llanmar Vampire weekend: ¿por qué los ingleses,(que no son ingleses,carajo!) hacen tan buena música? El video dura como tres minutos y sólo tuve que esperar 45 minutos para poder verlo completo. Si tienes una mejor conexión, míraloen la barra de video de esta misma página.

Por no grafía mediocre

Aún no amanece y un yate extraño
surca el horizonte sobre la playa oscura.
Olas en incesante de venir debe ir.
Un tímido rocío me cubre
es fría la arena bajo mis pies.

Alguien tiene idea de por qué hay tanta pornografía en internet. ¡No me dejan trabajar! Tanta y tan variada, toda igualmente vacía, fútil, inútil, esteril. La mitad del mundo se está puñeteando, la otra mitad cogiendo mientras la filman. ¿Cómo va a progresar la humanidad así? Eso pienso a veces. Otras pienso que debería haber más.

No dormí muy bien. Desperté hace más o menos una hora. Tenía algunos temblores como nerviosos, tal vez demasiada energía, poca actividad física. Por cierto, el sexo es de las mejores cosas que hay para ejercitarse. Poca actividad física.

Estoy leyendo una tesis que escribió una persona analfabeta funcional, retrasada mental que no debería titularse de licenciatura hasta no aprender a organizar sus pensamientos. Y es pedagoga. ¡Carajo!

A veces no entiendo por qué chingayos no terminé esa licenciatura en letras. Me arrepiento. Me arrepiento de tantas cosas que quizá eso me quita el sueño y me arroja a este teclado de madrugada a arrojar mis mediocres despojos a un mundo que no lee y que si lee no entiende.

Es increíble toda la mediocridad que puede uno meter en un blog.

No sé quién escribió esto:

Soñé con un oso, un gran oso grizzli. Atado a un poste de una pata era azuzado por una multitud armada con palos y picanas. Algunos perros ladraban y le tiraban dentelladas al pobre animal, algunos perros salían volando con los intestinos de fuera. La multitud se divertía.

Dominguilla

Comí una ensalada capresse que yo mismo preparé,
bebí una botella de vino de bourdeaux,
pan especiado, con albahaca y queso
Lluvia y soledad afuera
Soledad y lluvia por dentro
Brindo por mis muertos
porque ahora están mejor
Me lamento del hombre que soy
Estoy profundamente decepcionado de mí mismo
soy el capitán que abandona el barco
el polizón a quien su escondite salva de la peste
y deambula por un barco fantasma sin saber navegar
a la deriva
Confesar ciertas cosas
destriparía lo poco que queda
Lluvia, soledad
afuera adentro
sin afuera no hay adentro
y así
los domingos son así
son emos.

Mr. Waffle

2000 años

Sí, 2000 años de cristianismo. ¿Cuántos más podremos aguantar?

Come, come, Nuclear Bomb
Come Armagedon, come Armagedon come

Del divino Walt Whitman (fragmento)

Creo que podría transformarme y vivir con los animales. ¡Son tan tranquilos y mesurados!

Me complace observarlos largamente.

No se afanan ni se quejan de su suerte.

No se despiertan en la noche con el remordimiento de sus culpas.

No me aburren discutiendo sus deberes para con Dios.

Ninguno está descontento, a ninguno le enloquece la manía de poseer cosas.

Ninguno venera a los otros ni a su especie, que cuenta miles de años de existencia.

Ninguno es respetable ni desgraciado en toda la ancha Tierra.

Sobre la muerte y los muebles viejos (del mismo viejo cuaderno rojo sin fecha)

Todo acaba con la muerte, pregunten y verán, incluso ustedes como "personas" (personajes desconocidos de mi obra que es mi vida que no obra, que no es nada) desaparecerán cuando yo muera. Volveremos al polvo y y no volveremos a echarnos un polvo, volveremos al estado paciente de la conciencia, al embrión, la partícula elemental, el cuantión. Esto sé yo y sin embargo sé que moriré y seguirá aquí la mesa. A veces me pregunto qué final, allá en el fondo de los años, le espera a esta mesa. ¿Será acaso como esos viejos muebles de la casa de los abuelos arrinconados y cubiertos de polvo? Tanto de mí se quedará en esta mesa y acaso nos conviertan en leña para paliar un frío mediocre. Pienso en esta mesa y me dan ganas de llorar.
La vida es pasajera del tren del tiempo.

Ver Televisión

Con la suficiente cantidad de droga hasta el Tae Kwon Do es un deporte divertido pa mirar.

Anonimato (de un viejo cuaderno rojo, sin fecha)

Cuando no conozco el número de teléfono no lo contesto, a veces cuando reconozco el número de teléfono tampoco contesto, así que para que yo conteste no hay un método infalible. A veces lo observo mientras suena como a un extraño, cruel, desesperado ídolo; ¿qué de bueno puede haber tras ese sonido?
No, no quiero ser un héroe de acción,
no quiero,
en el terreno cenagoso
de la Historia,
ver mi nombre flotando:
Quiero el dulce anonimato de las horas.

Endulzarme
la boca a costa tuya
endulzarme en tus costas la boca
a costa tuya
a costa de tus ojos
donde despierta en la mañana
el oleaje de tus párpados...
qué son tus parpadeos sino olas?
Mujer, la Biblia miente
somos hijos todos de tu costilla
y cuando nos escupes al mundo
exploramos con ojos nuevos
montados en el sillar
de tu cadera

Reflexiones del Torrero

1. Cuando una máquina se comporta de manera humana es que está descompuesta.
2. La felicidad consiste en poder decir la verdad sin hacer sufrir a nadie.
3. El sistema es la forma extra corporal de nuestra especie: panal, hormiguero.
4. Para darle muerte a la muerte hay que morirnos todos... no estoy seguro que ésta sea mía.
5. Todos los humanos somos andróginos.
6. Lo bonito de leer literatura es que es una total pérdida de tiempo.
7. Hay un momento en la vida en que se debe renunciar a participar en la Historia.
8. Y si mejor lo bombardeamos todo?
9. Una mosca puede ver 100 imágenes por segundo y las cucarachas pueden, en ese mismo tiempo, recorrer un metro.
10. Nada hay tan incuestionable como el papel de baño.
11. Todas las cosas perdidas están en los sitios donde no hemos buscado.
12. Los últimos en apreciar y conocer tus logros son precisamente las personas para las que logras algo.
13. Lo malo de las mejores ideas es que uno nunca se puede acordar de ellas.
14. Comienzan los bocinazos, amanece.
15. La gente que escribe se la pasa toda una vida forjándose una voz literaria que tenga validez y autoridad para, al final, decir disparates y que se entiendan como intenciones.
16. Amiga: ¿Podrías, por favor, meter a nadar tu salada pepita en mi copa de vino".

Dominguilla extemporánea

Hoy llovió desde temprano. Hoy traté de escapar,

devolví una carne en el restaurante de Titita.

¿Por qué la gente de cocina no entiende el término "término medio"?

Luego la plaza, llena de gente, atestada, rostros paranóicos,

fumaderos de opio por doquier:

El cine, fumadero, el centro comercial, fumadero, la tv familiar, fumadero.

Todos están drogados, cuesta trabajo entenderse así.

Cuyutlán 2006

En la mañana llovía y yo quería
pasar otro rato entre tus muslos
dejar que el amanecer con sus dedos azules
se metiera al cuarto
caricia
Qué bien la pasamos
frente al mar
qué bien ese tiempo espeso y tibio
como caldo que se nos resbala lentamente
hasta el mediodía
qué bien se está a tu lado
sobre todo desnudos
sí, sobre todo eso

La canción del inmigrante

Venimos de las tierras de la nieve y el hielo, del sol de medianoche donde los ardientes manantiales estallan. El mazo de los dioses guiará nuestras naves hacia nuevas tierras, para combatir la horda, cantando y llorando: ¡Valhalla, allá voy!

A bordo surcamos con batiente remo, nuestra única meta será la costa occidental.

Venimos de las tierras de la nieve y el hielo, del sol de medianoche donde los ardientes manantiales estallan.

Cuán suavemente tus campos tan verdes pueden susurrar relatos de sangre, de cómo calmamos las mareas de la guerra. Nosotros somos sus soberanos.

A bordo surcamos con batiente remo, nuestra única meta será la costa occidental.

Así que ahora mejor detente y reconstruye tus ruinas, para que la paz y la confianza puedan ganar el día
a pesar de todas tus pérdidas

The Immigrant Song

We come from the land of the ice and snow, From the midnight sun where the hot springs blow. The hammer of the gods will drive our ships to new lands, To fight the horde, singing and crying: Valhalla, I am coming! On we sweep with threshing oar, Our only goal will be the western shore. Ah, ah, We come from the land of the ice and snow, From the midnight sun where the hot springs blow.
How soft your fields so green, can whisper tales of gore, Of how we calmed the tides of war. We are your overlords. On we sweep with threshing oar, Our only goal will be the western shore. So now you'd better stop and rebuild all your ruins, for peace and trust can win the day despite of all your losing.

"La peor razón para que algo ocurra en una novela es que haya ocurrido realmente."

John Irving

The eraser

The more you try to erase me

The more, the more

The more that I appear

Oh the more, the more

The more I try to erase you

The more, the more

The more that you appear

No, you're wrong, you're wrong

You're wrong, you're wrong

You're wrong, you're wrong

You're wrong

Thome Yorke

La ciudad de las termitas grises

Fragmento de novela

Lo que yo quería era que le fuera mal. Bien sabía yo para ese entonces que no sería conmigo, que yo no estaría ahí para verla caer, que quizá sería yo el que caería primero, que nunca sentiría la satisfacción de ver por la calle a mi Aldonza Lorenzo sin el disfraz de Dulcinea que yo le había confeccionado durante tantos años juntos, en los que estuvimos por igual juntos que separados.
Cuando ella me dejó yo vivía en un cuarto de azotea. Mi padre me había desterrado a esa parte de la casa cuando descubrió mi afición por la marihuana. El cuarto no estaba tan mal, claro que el baño estaba afuera cruzando los lavaderos y no había refrigerador ni teléfono, la luz era escasa y en las noches el frío se metía por debajo de la puerta o por las ranuras que se formaban entre el marco de la ventana y la pared; cuando llovía el agua se metía por el techo y escurría por la pared dejando líneas amarillentas que le daban a esta perrera una apariencia tétrica; pero era mi perrera, mi hogar. No fui yo quien lo bautizó así, fue la Rona, una perra callejera que rescaté de un atropellamiento y que vivió agradecida conmigo los cuatro años que duró tras el accidente. Cuando me mudé al cuarto ya habían pasado varios años y el olor a perro seguía ahí. Los olores son los verdaderos fantasmas y el de la Rona me gratificaba.

Aunque eres más pura que yo porque no tienes ninguna inteligencia que vender, sólo la triste envoltura de la carne.

Había mucha tristeza en el fondo de mi estómago.

Dense por vencidos, simplemente renuncien, porque en esta vida, ustedes no pueden ganar. Sí, claro, pueden tratar, pero al final sencillamente habrán perdido su tiempo, porque el mundo es gobernado por The Man. The Man, ¡ah! ¿No saben quién es The Man? Él está en todos lados. En la Casa Blanca… en el pasillo… la señora Mullins (directora de la escuela), ella es The Man. ¡Y The Man arruinó la capa de ozono, está quemando el Amazonas y fue él quien secuestró a Keiko (Shamu) y la puso en un tanque clorado! Y solía haber una forma de chingar a The Man. Se llamaba rock ‘n roll, pero ¿adivinen qué? ¡Ay, no! The Man arruinó eso también, con una (pequeña gran chingaderita) cosita llamada MTV! Así que no pierdan su tiempo intentando hacer algo chido o puro o fabuloso, porque The Man simplemente te llamará gordo jodido perdedor y te quebrará el alma. Así que háganse un favor y simplemente DENSE POR VENCIDOS!

The best u can do!!!

"Give up, just quit, because in this life, you can't win. Yeah, you can try, but in the end you're just gonna lose, big time, because the world is run by the Man. The Man, oh, you don't know the Man. He's everywhere. In the White House... down the hall... Ms. Mullins, she's the Man. And the Man ruined the ozone, he's burning down the Amazon, and he kidnapped Shamu and put her in a chlorine tank! And there used to be a way to stick it to the Man. It was called rock 'n roll, but guess what, oh no, the Man ruined that, too, with a little thing called MTV! So don't waste your time trying to make anything cool or pure or awesome 'cause the Man is just gonna call you a fat washed up loser and crush your soul. So do yourselves a favor and just GIVE UP!"

Hi 5 es una mierda

Sí, lo traté de usar y resultó ser una mierda. Volvere a este blog.

Pudo haber sido peor, ni modo, otros seis años de lo mismo.

Nada que decir

A veces tengo tanto tiempo libre en mi trabajo y a veces tengo tan poco que decir. Hace dos semanas que volví de las vacaciones y he estado posponiendo la crónica del viaje. Sophie y yo recorrimos en auto la costa Michoacana desde Colima hasta Lázaro Cárdenas. Y no he escrito la crónica por estar esperando no sé que momento de inspiración, esperar el momento adecuado es lo más estúpido que puede esperar alguien, es como pensar que en algún lugar, que en el lado feliz del mundo (Europa, Canadá, California, etc) la vida es mejor y la gente feliz.
Todo se mueve para mantenerse igual como una cascada que cae para permanecer en pie. He visto demasiada televisión. Gente festejando el mundial de futbol... el domingo hay elecciones y votaré por el Peje. Tal vez pronto deje este trabajo por algo mejor.

ON THE OTHER SIDE

I'm tired of everyone I know

Of everyone I see

On the street

And on TV, yeah

On the other side

On the other side

Nobody's waiting for me

On the other side

I hate them all, I hate them all

I hate myself

For hating them

So drink some more

I'll love them all

I'll drink even more

I'll hate them even more than I did before

On the other side

On the other side

Nobody's waiting for me

On the other side

Here we go

I remember when you came

You taught me how to sing

Now, it seems so far away

You taught me how to sing

I'm tired of being so judgemental

Of everyone

I will not go to sleep

I will train my eyes to see

That my mind is this blood as a birch on a tree

On the other side

On the other side

I know what's waiting for me

On the other side

On the other side

On the other side

I know you're waiting for me

On the other side

http://www.azlyrics.com/lyrics/strokes/ontheotherside.html